Elle hurle. Elle hurle si fort que ça siffle dans ta tête ; une mélodie assassine qui ne semble pas vouloir cesser de si tôt. Tu n'entends même plus ses mots, t'es court-circuitée. Tu oses à peine essayer de te remémorer la raison pour laquelle vous avez commencé à vous déchirer... encore. Son nouvel amant ? La prétendue maladie dont tu serais soit-disant victime ? Ou peut-être un tout petit détail aux grandes conséquences ? En toute honnêteté, tu préfères ne plus y penser. Naïvement, t'as cru que t'enfermer à double tour dans ta chambre évacuerait toutes les pensées négatives de ton esprit. Trop naïvement sûrement ; t'aurais dû t'en douter, ça ne fonctionne pas. Tu tournes en rond comme un lion en cage, tu te ronges les ongles jusqu'au sang. C'est souvent comme ça lorsque tu es angoissée. Ton regard se perd finalement au-delà de la fenêtre de la pièce, et t'es comme une enfant devant une balançoire : tu observes l'herbe dans le jardin voisin, et elle te paraît si verte tout à coup. Le ciel te semble beaucoup plus bleu, là-bas, à quelques mètres de chez toi. C'est souvent le cas ces derniers temps. C'est drôle, aussi loin que tu t'en souviennes, tu n'y a jamais vu personne. Pourtant, tu y imaginerais volontiers une petite famille à la Ingalls avec un chien, deux peut-être. De beaux labradors aux poils dorés. Etrangement, ce n'est pas le cas. Au contraire, la maison semble inhabitée. Du moins, les quelques fois où tu y as mis les pieds, t'es toujours restée seule avec toi-même, comme un petite louve solitaire. Au fond, t'es même pas sûre que ce soit ce que tu recherchais. La vérité c'est que ça fait bien longtemps que tu ne recherches plus rien, tu fais pas tellement confiance à la vie de toute façon. Ce jardin, c'est ton isoloir. C'est une façon de retrouver avec ton “moi” intérieur, même si tu l’exècres certainement encore plus dans ces circonstances. Peu importe.
Tu ignores de quelle façon tes pieds ont a nouveau foulé cette pelouse si verte. C'est à peine si tu t'es rendue compte que tu avais quitté ta chambre et que tes jambes frêles t'avaient menée jusque là. Il fait frais, il y a même quelques goûtes d'eau ça et là sur les brins d'herbes. Ça te donne envie de plonger dedans plutôt que de plonger la tête la première dans les problèmes. Ça te changerait. Alors tu finis par le faire, bêtement. Tu fais l'ange comme si tu étais dans la neige en plein mois de décembre. Du coup, t'as l'esprit qui divague, t'as l'impression que ton âme quitte ton corps. Tu te sens flotter. Tu te sens anormalement bien, le temps de quelques minutes, peut-être moins. Tu sais plus trop, t'as perdu la notion du temps. Et puis finalement, tu perds à peu près tout alors que tu t'abandonnes au sommeil en toute insouciance.
« Tu sais que c'est un crime de rentrer dans le jardin des gens comme ça ? » Tu ne réponds pas parce que ce n'est qu'un rêve. Cela ne peut qu'être un rêve. A moins que... Dans un soudain élan de prise de conscience, tu te redresses énergiquement. Malgré la vigueur de ton geste, tu remarques qu'une couverture te recouvrait le corps, et que c'est probablement de là que venait ce sentiment si agréable de chaleur rassurante. Ce qui l'est moins cependant, c'est cet homme ténébreux au regard sombre qui se trouve à tes côtés. Le temps d'une fraction de seconde, tu hésites entre les deux solutions qui s'offrent à toi : celle de rester plantée là, de lui répondre et peut-être même de lui tenir tête, ou celle de prendre tes jambes à ton cou. Mais t'es pas de ce genre là toi, tu détales rarement comme un lapin. Et si tu dois partir, ce ne sera que par la force de ses muscles et rien d'autre. Machinalement, tu te décales néanmoins de quelques centimètres, comme pour te rassurer un peu plus. « C'est pas la première fois que je viens ici. En quoi est-ce votre problème ? » T'étais dans ce jardin avant lui, qu'est-ce qu'il te veut après tout ? Et qu'est-ce qu'il fout là ? « Je ne pense pas avoir à me justifier, mais je vais quand même vous rassurer en vous affirmant que ça fait un petit moment déjà qu'il n'y a plus personne ici. » Tu l'observes. Tu es incapable de lire une quelconque réaction sur son visage, et ça t'angoisse. Pourtant, tu ne te démontes pas pour autant. « Et vous, qu'est-ce que vous faites là ? Pour quelqu'un qui affirme que pénétrer dans le jardin de parfaits inconnus est un crime, vous bravez les interdits... » Un sourire taquin presque moqueur se dessine sur tes lèvres. Tu ne doutes pas qu'il pourrait te virer de là à coup de pieds au cul, et vu sa carrure, tu t'en souviendrais pendant un petit moment. Au lieu de ça, il sourit. Simplement. Gentiment. Sincèrement. Tu mentirais en affirmant ne pas être destabilisée face à cet homme dont l'ambiguité t'étonne inévitablement. « Je peux savoir ce que tu fais dans mon jardin ? » Le malaise, tu le sens immédiatement. Son jardin. « Euh... je... c'est pas... » Tu bafouilles, telle une petite fille prise en faute. C'est un peu ce que tu es à vrai dire. « Je sais pas vraiment moi-même en vérité. » Des arguments plus convaincants, il a dû en connaître. Mais toi, tu cherches pas vraiment d'excuses. Pourtant, tu te doutes qu'il aurait accueilli un “désolé” avec plaisir. Mais tu sais pas, tu sais plus. T'es prise de cours, t'es un animal pris au piège, et au lieu de battre en retraite,  tu joues la biche égarée. En fait, tu es une biche égarée, aveuglée par les fards trop ardents de cette espèce de chose qu'on appelle couremment “la vie”.

T'étais en plein rêve, ou du moins un truc du genre dans lequel ton esprit a eu l'amabilité de te laisser vagabonder quelque temps. C'est rare. Ça fait du bien pourtant. Mais ça ne rend le réveil que davantage brutal ; un dur retour à la réalité qui fait mal et qui bouleverse. Il est là devant toi, cet inconnu au regard sombre et à l'expression pas si avenante que ça malgré une esquisse de sourire au coin de ses lèvres. A vue d'oeil, il doit avoir entre trente et quarante ans, il a probablement une jolie femme et une grande maison, alors si tant était qu'il ait lui aussi envie de squatter quelque part, il pouvait le faire dans son propre jardin. Ici, c'est ton échappatoire à toi. T'es déjà venue si souvent que t'en deviens presque possessive. T'es possessive avec cette herbe folle et tellement plus libre que toi tant elle n'a pas été tondue depuis si longtemps. T'es possessive avec cet air frais et pur, ce réel oxygène qui t’enivre. T'es possessive avec ce sentiment si peu connu de tes sens, celui d'un apaisement presque inébranlable. Tu ne partagerais ces moments encore trop rares avec quiconque, même pas avec cet homme à l'allure de vieil ours ronchon. Pourtant, tu te sens presque obligée de lui expliquer la situation, toi, la gamine tenace qui se terre bien trop souvent dans son imperturbable silence. « Ce n’est pas mon problème du tout… Tu fais ce que tu veux après tout.» Ses propos te surprennent presque autant que cet espace de détachement qu'il prétend avoir envers cet endroit. Qu'il prétend, ouais. Il a le cœur enraciné ici presque autant que ses pieds le sont dans la terre molle de son jardin. Ça se voit, ça se sent. T'aurais pas pu passer à côté de ça, toi. Et tu devines que cette propriété a quelque chose de spécial. Il le faut pour réunir les sentiments enfouis de deux personnes comme vous, pas vrai ? Ces sentiments étranges qui le poussent à s'éloigner, ceux-là-mêmes qui font que toi, tu t'y attaches.  Mais s'il y a bien une chose encore plus étrange encore que tous ces trucs qui vous habitent, c'est que t'es bien incapable de justifier ta présence ici, aussi régulière soit-elle. Et apparemment, lui non plus, à ton plus grand étonnement. « Et bien, si tu ne sais pas ce que tu fais ici, ça fait deux personnes… » Tu fronces les sourcils à l'entente de cet aveu que tu n'attendais pas. « Attendez, y'a un truc qui m'échappe... » Avant de poursuivre, tu guettes une quelconque réaction de sa part, mais il reste stoïque, imperturbable. « Est-ce que j'ai rêvé cette phrase ou est-ce que vous m'avez bien dit que ce jardin était le vôtre ? » Si ta logique est toujours aussi implacable, cette propriété est la sienne. Pourtant, il t'affirme sans aucune once de doute qu'il ne sait absolument pas ce qu'il fait ici. Il semble aussi paumé que toi, et ça te perturbe autant que ça te rassure. A cet instant, y'a tout un tas de questions qui se bousculent dans ta tête, et tu voudrais toutes les lui poser, une par une. Mais en apparence, t'es pas du genre à t'intéresser aux gens, et lui, il n'a pas l'air du genre à aimer répondre aux questions indiscrètes des autres. Il a ce truc dans le regard qui dit qu'il ne vaut mieux pas s'approcher de trop près. Il a ce comportement empli de mystère aussi. Et surtout, tu le vois fermer finalement les yeux et se laisser tomber dans l'herbe. Tu te contentes alors de l'observer, refusant d'empiéter sur ces quelques secondes qui semblent avoir la plus grande des importances pour lui. C'est curieux comme le hasard peut faire étrangement bien les choses ; toi t'es le silence, et lui, il est celui qui sait l'apprécier. A vous deux, vous formez comme une sorte de puzzle qui fonctionne. C'est bizarre, mais c'est appréciable aussi. C'est juste bien. Pour un peu, tu l'aurais bien accompagné dans son petit moment privilégié de solitude, mais il se décide à en sortir, bien trop tôt à ton goût. D'ailleurs, t'es prise d'un sursaut non contrôlé lorsqu'il se relève aussi brusquement que nerveusement. « Je comptais boire un café, tu veux quelque chose à boire ou manger ? Il commence à faire un peu froid, autant rentrer. » Sans trop prêter attention à ses paroles dans un premier temps, tu te relèves nonchalamment avant de recouvrir tes épaules de la couverture qu'il t'avait généreusement apportée quelques minutes auparavant. Et puis finalement, sa proposition te percute de plein fouet, comme lorsque l'on se réveille trop brusquement d'un cauchemar. « Vous êtes sérieusement en train de me proposer à boire et à manger alors que j'escalade votre grillage comme une voleuse depuis des mois pour squatter votre jardin ? » Paradoxalement, tu prends pourtant sa suite afin de te diriger à l'intérieur. « Vous êtes qui au juste ? Le bon Dieu? » Pas que tu sois vraiment croyante, mais il paraît qu'il a plutôt le cœur sur la main cet homme-là, du moins, d'après ce qu'en raconte ta mère. Et pour être honnête, ton hôte (si tu oses l'appeler ainsi) te semble tellement généreux à ce moment-là que t'aurais pu le confondre avec le saint patron. Cette idée saugrenue t'arrache d'ailleurs un sourire, ou plutôt un rictus amusé. Au fur et à mesure que tu pénètres dans cette maison que tu as bien souvent imaginée, tu caresses tous les objets que tu trouves du bout des doigts, comme pour essayer de t'emparer de leur âme. T'es persuadée qu'ils en ont tous une. Tes yeux s'attardent sur chaque détail, et t'es surprise de voir à quel point t'as pu te tromper. Si la jolie décoration et les innombrables bibelots s'apparentent plutôt bien à ce que tu t'étais imaginée, l'atmosphère est bien loin de l'idée que tu t'en faisais. Il fait sombre, les murs semblent tristes. Tout ici dort, mais pas d'un sommeil si serein. « Et... vous vivez... là-dedans ? » tu te permets tout de même de demander, non sans laisser une grimace déformer tes lèvres. N'importe quel inconnu qui entrerait ici pourrait parier que plus personne n'a mis les pieds ici depuis des siècles. D'ailleurs, c'est un peu ce qui s'est passé avec toi la première fois où t'as pris possession de ce jardin abandonné. « Au fait, merci pour la couverture. », tu le remercies enfin alors que tu entreprends de rehausser cette dernière de façon à t'y emmitoufler davantage. « Vous devez avoir des enfants pour être si gentil avec moi, j'me trompe ? » Tu ne lui laisse toutefois pas le temps de répondre puisque tu poursuis presque immédiatement. « J'imagine qu'ils ont plus de chance que moi. » C'est vrai, ta mère et toi, vous êtes en éternelle collision. Ça casse toujours, ça passe jamais. Mais t'as plus qu'elle, elle et ton caractère de merde que t'essaie tant bien que mal de mettre de côté à chaque fois que tu reviens chez elle. Mais c'est dur d'échapper à sa nature quand on est si sauvage. Alors tu fuis comme un animal apeuré par les phares d'une voiture, et t'atterris ici. Toujours. « Et au fait... je veux bien un peu d'eau. Enfin, si elle est encore potable », tu lâches avant de lui adresser un sourire taquin. Il n'y a aucun once de dégoût ni même de jugement dans tes paroles. La vérité, c'est que tu te retrouverais presque dans cet environnement sombre et hostile. On dirait ta vie toute entière. Et ça t'intrigue, autant que cet homme.

Tu comprends plus trop... ce que tu fais là, ce qu'il fait là. Ce qu'il veut, ce que tu veux pas. Ce qu'il fuit, ce que tu cherches.  Autant de mystères dont les causes te semblent encore bien trop opaques pour y déceler une quelconque réponse. Les propos de ton hôte sont aussi confus que l’entièreté de ton esprit, et pourtant, tu t'obstines à rester là, sans trop de raison. Curieusement, t'as envie de le percer à jour, toi qui d'ordinaire ne t'intéresse jamais aux gens de trop près. Alors tu tends une oreille attentive. « Non tu n’as pas rêvé. Je suis bien le propriétaire de cette maison et par extension de ce jardin... » De contradictions en paradoxes,  tu te noies inévitablement dans un trop plein d'informations qui se confrontent entre elles, sans te laisser le loisir de les saisir au vol. Sourcils arqués, tu laisses finalement ton regard se poser sur l'homme à tes côtés, et t'autorises à l'observer quelques secondes. Ses traits sont quelque peu tirés comme s'il était soucieux, à tel point que tu comprends bien rapidement que votre conversation prend un chemin glissant, et qu'il vaut mieux pour toi comme pour lui que tu ne poses pas davantage de questions. Elles te brûlent les lèvres pourtant, vives et tenaces. Pourquoi cet endroit qu'il considère comme le sien lui fait si mal ? Et pourquoi refuse-t-il d'en parler ? Cependant, il paraît que ce n'est pas ton genre de jouer les jeunes filles sociables et inlassablement curieuse, toi qui portes un désintérêt tout particulier à cette race humaine. Alors pourquoi cette homme visiblement meurtri par des souvenirs trop douloureux faisait-il exception à la règle ? Probablement parce que tu vois dans ses yeux qu'il est différent. Que même si son coeur semble sonner trop creux, son âme te paraît tout à coup tellement riche. Pas comme tous ces minots aussi gâtés que capricieux que tu côtoies ces jours trop rares où tu vas à la fac. Ceux-là même qui ont déjà troqué la dernière de leur valeur contre un peu de reconnaissance malsaine de la part de tous les autres. Ces idiots, ces têtes vides, ces corps démunis. Tout ce qui te fais détester le monde. Lui, il pourrait se méfier aussi, prendre des distance avec ta petite personne, te faire sortir de son jardin aussi vite que t'es arrivée, et à fortiori, te faire sortir de sa vie. Après tout, t'es qu'un grain de poussière en plus, qui se voit pas tellement mais qui dérange quand même. Au lieu de ça, il t'accepte. Mieux encore, il t'invite à pénétrer dans cette maison que tu ne pourras bientôt plus imaginer. « Je ne suis pas Dieu ni même un bon samaritain. » T'en doutes sincèrement. T'as rarement eu l'occasion de côtoyer une personne si tolérante, si gentille d'une manière si simple, tellement naturelle. Tu t'apprêtes d'ailleurs à lui faire part de cette pensée, mais il reprend la parole, t'empêchant alors de le faire. « Juste quelqu’un qui sait reconnaître un animal égaré. » Tu ignores si ça se voit, mais tu blêmis de l'intérieur. C'est ton corps tout entier qui tangue, comme si t'étais en équilibre sur un poteau étroit. C'est pas anodin, tu le sais. Cette façon qu'il a de parler de toi, cette façon qu'il a de repérer d'un seul coup d'oeil ce que t'es au plus profond de toi. Une bête sauvage égarée, perdue dans un monde trop grand, trop sinueux, trop ambigu... trop tout. T'aimerais pouvoir répondre mais t'es paralysée, parce que t'as peur qu'il en sache déjà trop alors qu'il y a si peu à savoir. Alors tu hausses nonchalamment les épaules d'un air faussement détaché, et tu te contentes de le suivre à l'intérieur. Vous restez silencieux de longues minutes, et tu mets ce temps à contribution pour observer les moindres recoins de la grande maison. Dans le même temps, tu penses. Tu penses qu'elle n'est pas du tout comme tu l'avais imaginée ; elle est moins jolie à l'oeil, moins accueillante, plus hostile. Et pourtant, tu trouves qu'elle a un potentiel non négligeable, un charme particulier. Au fond, elle n'est pas si mal sous cet atmosphère si peu heureux et cette poussière significative de ces jours passés sans que personne ne prenne la peine de s'occuper d'elle. Elle est comme toi cette baraque. Elle a des choses à dire, d'autres à prouver, mais personne ne la regarde. Elle n'intéresse plus le monde. Malgré toi, tu lâches un fin soupir, et ton hôte brise finalement le silence. « Et si on oubliait que tu t’introduis chez moi comme un cambrioleur ? Tu ne faisais rien de mal. J’aurai peut-être pas eu ce comportement, si tu m’avais volé… Mais, bon y a pas grand chose à voler, tu l’as sûrement remarqué. » « Au contraire, je trouve qu'il y a beaucoup de choses intéressantes ici. » Certes, elles ne le sont peut-être pas dans leur utilité première : une lampe reste une lampe, un bibelot reste un bibelot, et il en va de même pour tout le reste. Mais le simple fait qu'ils soient abandonnés et usés par la vie les rend particulièrement vivant. « Dommage qu'il n'y ait plus personne pour les admirer à leur juste valeur. » Du moins, c'est ce que tu en penses, toi. Mais il paraît que tu as toujours eu une vision étrange de la vie. C'est peut-être pour cette raison que ta propre mère a abandonné tout espoir de te cerner un jour. Elle ne cherche plus à le faire depuis longtemps. Pire encore, elle voudrait te changer, se débarrasser de tout ce qui fait que tu est toi, ce toi qu'elle ne comprend pas. Vu sous cet angle, il va sans dire que tu te passerais bien d'une quelconque présence parentale. Même l'inconnu te porte davantage d'intérêt. Aussi, tu suppose qu'il doit avoir un ou deux enfants et qu'au contraire de toi, ils sont bien lotis. Néanmoins, il te contredis. « Plus vraiment… enfin, c’est compliqué. » Dès lors, elles reviennent ces fichues interrogations. Comment peut-on avoir des enfants, mais pas vraiment ? En ce qui te concerne, tu ne penses pas qu'il soit possible d'en avoir qu'à moitié. Et pourtant, tu vois bien qu'il n'a aucune envie de s'aventurer dans cette discussion. Tu le vois à son regard tranchant et tranché, à ce faux sourire empli de mélancolie qui naît au coin de ses lèvres pourtant bien scellées. D'ailleurs, il n'ajoute rien, préférant te servir le verre d'eau que tu avais accepté quelques minutes plus tôt. « Tiens, vérifie par toi-même. Si besoin, je suis médecin. Tu peux même t’asseoir sur le fauteuil si tu n’as pas peur que tes vêtements ressortent tout poussiéreux. » Tu secoues énergiquement la tête avant d'aller t'installer sur le fameux fauteuil. « J'ai pas peur. », tu réponds d'un air presque glacial. De toute façon, t'es déjà abimée par la vie toi aussi, y'a plus grand chose qui t'effraie parce que tu ne ressens plus grand chose. La tristesse, le bonheur, la peine... tant de choses que tu serais incapable d'identifier si elles s'offraient de nouveau à toi. T'es plus qu'un vieux tiroir vide, un tiroir en bois plein de noeuds et d'échardes. Après quelques secondes, tu te décides à boire une grande gorgée d'eau qui te fait beaucoup de bien, contre toute attente. Ton hôte, qui semble apprécier tout autant son café, reprend la parole par la suite. « Je n’ai pas d’enfants, mais j’ai toujours du m’occuper de mes frères et sœurs. Je suis le plus vieux de la famille et la plus jeune doit à peu près avoir ton âge. » Tu te contentes de hocher la tête car tu as encore la bouche pleine. Alors il poursuis, mais cette fois, t'aurais aimé qu'il ne le fasse pas. « Et si tu me disais ce que tu fuis et ce que tu cherches en venant dans mon jardin. Je me doute que tu fais pas ça pour la vue et l’entretien de ma pelouse… » Tu laisses ton regard se perdre dans le vide un instant, comme si tu avais besoin de réfléchir à la question. « Ce que je fuis ? » tu répètes avant de lâcher un rire sans joie. « Je ne fuis rien », tu commences sans être réellement sûre de toi. Comment l'être face à un si gros mensonge ? Mais après tout, t'as pas fait gage de bonne foi, et tu détestes parler de toi. Pourquoi est-ce que cet inconnu, aussi bien intentionné soit-il, serait privilégié ? « La question serait plutôt “qu'est-ce que je cherche” à mon avis », tu rectifies en faisant cogner tes ongles contre le verre. Le temps d'une fraction de seconde, ce tintement t'apaise, et ça te donne une certaine contenance. « J'cherche un sens à ma vie... à la vie en général, en vérité. » Le silence est lourd, et soudain trop pesant pour ta petite personne. « On a tous été envoyé sur cette fichue Terre pour cette raison, non ? » En réalité, ça t'aide de penser que t'es pas unique en ton genre et que tu te contentes de répondre à une règle qu'on t'impose, à toi, et a toute la race humaine. Tu t'es toujours sentie comme un pantin. Un pantin isolé, mais un pantin quand même. Parce que c'est ça le problème, c'est que tu te mens ; t'es pas comme les autres, tu l'as jamais été et tu ne le seras probablement jamais. T'es perdue, paumée, déboussolée. Tu sais même pas comment ça fonctionne la vie. On t'a jetée là, comme ça, sans préavis. Pourtant, t'es un peu comme l'agneau au pelage noir du troupeau. Et c'est ce dernier que tu fuis. « Et quand bien même je fuirais quelque chose, il me semble que je ne suis pas la seule dans cette pièce. » Inévitablement, tes yeux azures se posent sur cet homme à la mâchoire crispée et au regard sombre, comme pour lui signifier que tu n'es pas dupe, et qu'il est sûrement aussi paumé que toi. Ton attention ne se détache pas, tu attends qu'il cède. Avec un peu de chance et un brin de jugeote, il comprendra que ta curiosité est bienveillante, et non maladive. Contre toute attente, ça te fait du bien d'être (peut-être) utile à quelqu'un d'une certaine manière.

T'es là comme dans un musée. Tu admires, tu observes, tu penses chacun des meubles d'une façon nouvelle. C'est drôle, tu es venue ici pour t'évader dans l'immensité d'un jardin et tu te retrouves entre quatre murs étouffants de souvenirs en compagnie d'un homme que tu ne connais pas mais que tu te sais capable de comprendre. Il est comme ces détails de la vie que toi tu aimes analyser mais qui, la plupart du temps, n'attirent pourtant l'oeil de personne. A ton avis, il est de ces détails infiniment grands avec un tas de choses à dire. Ou a crier plutôt. Tu sais pas d'où tu sors toutes ces suppositions, tu les ressens simplement comme si c'était naturel. Comme si t'étais là, devant un miroir à observer l'esprit abîmé que tu seras dans quelques années – si tant était que tu puisse l'être encore davantage. La vérité, c'est que contre toute attente, ça te fait du bien. Oui, la présence de cet homme te fais du bien car elle te permet de te sentir un peu moins seule dans ton désespoir. Et, comme ça n'a pourtant plus été le cas depuis bien longtemps, tu es prises d'une sensation particulièrement plaisante : celle de penser qu'il pourrait t'aider, d'une manière ou d'une autre ? A quoi, tu n'en sais encore rien, mais ce sentiment est là, et il est bien vif. C'est sûrement pour cette raison que, sans même que tu ne t'en rendes réellement compte, tu te confies à lui. Bien sûr, tu ne te mets pas à nu. Bien sûr, tu n'exposes pas tes innombrables failles. Bien sûr, tu n'entres pas dans les détails pour ne pas avoir mal. Bien sûr, tu englobes la vérité dans une espèce de discours énigmatique qui se rapproche pourtant énormément de la vérité. De ta vérité. « Un sens à ta vie et la raison de notre présence ici... ça ressemble un peu à un discours de secte. » Tes lèvres qui étaient jusqu'alors formellement scellées se désserrent dans un sourire. Et puis finalement, tu ris. De bon coeur qui plus est. A ce moment, t'as l'impression qu'un truc au fond de toi se déclanche. Depuis quand tu n'as pas ri, hein ? En toute honnêteté, tu n'en as aucune idée. Trop longtemps probablement. « Alors c'est pour ça que les autres aiment à me qualifier de “spéciale”... » tu lâches dans un murmure. Spéciale. Tu aimes bien ce mot pourtant. Mais dans la bouche des autres, il sonne comme un reproche. Tu hausses légèrement les épaules et écoute ton hôte qui poursuis. « Je ne pense pas que notre vie ait un but. On naît, on vie et on meurt. Ainsi va la vie. Je respecte toutes les croyances et convictions, mais je suis pratiquement sûr qu'il n'y a personne qui a décidé de nous envoyer ici et encore moins qui veille sur nous... » Toi, tu ne sais plus vraiment ce que tu crois, alors tu pars du principe qu'il doit avoir raison. Parce que dans l'éventualité où il y aurait bel et bien quelqu'un là-haut, il devait sacrément se foutre de ta gueule. « Le problème, c'est que tout le monde autour de moi se tue à m'affirmer le contraire. Ils disent que la vie se bâtit sur des rencontres, sur les belles coïncidences, le destin et sa longue traîne de circonstances. Que l'amour forge le bonheur et que le bonheur donne un sens à cette fichue vie. On me sort ces conneries toute la sainte journée pour que j'me sente bien. Pour que j'garde l'espoir que quelque chose m'attend quelque part. », tu lui avoues comme si tu te parlais à toi-même. « J'essaie d'y croire mais j'y arrive pas. » Tu grimaces alors que tu te rends compte que c'est bien triste de penser de cette façon à ton âge. T'as encore rien vu de la vie et tu ne lui fais déjà plus confiance. Tu ne lui fais pas confiance parce qu'elle ne semble pas s'intéresser à ton cas, comme personne d'ailleurs. Sinon, ta minceur alarmante ne passerait pas inaperçu, tes tours et tes détours aux toilettes non plus, et tout un tas d'autres choses encore. Mais pour la première fois de ta vie, t'as l'impression de ne pas être invisible pour quelqu'un. D'ailleurs, aussi sincèrement s'intéresse-t-il à toi, tu peux affirmer que la réciproque est vraie. Tu ignores si le fait de t'être en quelque sorte confiée un peu plus tôt le pousse à faire de même, mais il s'avère qu'il t'avoue finalement fuir quelque chose lui aussi. « Mon passé, c'est ce que je fuis. Cette maison est remplie de souvenirs et c'est pour ça qu'elle est désertée. » Si son passé et ton futur sont vraiment si terribles, peut-être ferait-il mieux de se concentrer sur le présent. C'est justement à l'instant présent que ton hôte t'annonce finalement son nom. « Ça fait cinq minutes que l'on discute tous les deux et je ne connais toujours pas ton prénom. Je suis César et toi ? » Tu hoches la tête avant de prendre la parole. « Avec un nom pareil, vous devriez pourtant être à la tête d'un passé glorieux », tu lâches avant de lui adresser un semblant de sourire espiègle. « Moi c'est Alix. » A cette instant, tu ignores ce que ces présentations officielles pourraient bien changer à ta vie. Est-ce que cette rencontre sera de celles qui marquent ? Etrangement, tu tends à penser que oui, même si tu ne sais pas encore comment. « J'voulais pas m’immiscer dans votre vie... César », tu finis finalement par avouer comme pour t'excuser enfin de t'être introduite chez lui. « Alors j'espère que ma présence ici, aussi inattendue soit-elle, ne s'ajoutera pas à la liste de tous ces mauvais souvenirs. » Tu ne t'attends pas à faire partie des bons non plus mais, bien que tu le connaisses à peine tu t'en voudrais d'ajouter à ses heures obscures une nouvelle couche d'ombre. Tu n'es pas vraiment le soleil qui pourrait illuminer sa vie, mais de toute façon, tu ne cherches pas à l'être. L'air pensif, tu te réhausses sur le fauteuil de manière à croiser tes jambes en tailleur. « C'est drôle... je préfère être ici. », tu confies dans un chuchotement, comme pour ne pas risquer de déranger un seul objet. “C'est drôle”, oui, car lui préfèrerait être ailleurs. Partout sauf ici. Et contre toute attente, tu te sens finalement bien quelque part, dans le malheur d'un autre.

La louve solitaire que tu as toujours été ne parle que très peu. Pour cause, tu ne désserre la mâchoire que lorsque tu considères que c'est nécessaire. En revanche, comme pour pâlier à un manque de communication certain, tu observes et tu écoutes. Tu écoutes tous ces gens persuadés de tout connaître de la vie, de ses tours et de ses pièges ; ces gens qui tendent à te dire de quelle manière tu dois penser ; ces gens qui pensent à tord que parce que t'es pendue à leurs lèvres, tu les crois. Si seulement tu croyais encore à quelque chose. Mais t'es pas comme tout le monde toi, il paraît. Qui ne s'en rendrait pas compte ? D'ailleurs, t'es certaine que même César l'a remarqué, bien que vous ne vous côtoyiez que depuis une demi-heure tout au plus. « Je pense pas que ce soit une mauvaise chose d’être spéciale… Tu es unique et ça devrait te rendre heureuse. Le monde serait tellement ennuyeux si on se ressemblait tous, tu ne crois pas ? » Tu hausses les épaules de manière tout à fait machinale car au fond, tu sais pertinemment que tu es d'accord avec lui. « Si... certainement », tu te contentes alors d'affirmer pour toute réponse. De toute façon, il reprend la parole presque aussitôt, ne te laissant pas le temps d'ajouter quoi que ce soit - et quand bien même, tu ne l'aurais pas fait. « Tu devrais pas essayer d’y croire. Tu as tes propres croyances, tes propres envies. Alors n’essaies pas de les étouffer parce que quelqu’un dans ta famille t’as dit de penser autrement. Dans le fond, ils ont pas tort. Tu rencontres des gens toute ta vie, mais je pense pas que ce soit du au destin. Ce sont simplement des coïncidences. Après c’est à toi de te forger ta propre opinion par rapport à ce que tu penses et ce que tu ressens et non pas par rapport à ce qu’on te dit de croire. » Dans un premier temps, tu baisses la tête, comme si t'avais honte de quelque chose. En vérité, tu réfléchis à ses dernières paroles qui te touchent plus que de raison. Ce que tu ressens. ça doit bien faire une éternité que plus personne ne se préoccupes de ce que t'as dans le ventre, dans la tête ou dans le coeur. Tu inspires un grand coup pour trouver quelque part la force qu'il te manque, puis tu te lances aveuglément. « En vérité, je sais plus vraiment ce que je ressens. Tout est embrouillé. C'est comme si chacune de mes émotions était un fil qui s’emmêlait parmi tous les autres, et je suis tout bonnement incapable de m'en dépêtrer. J'ai la sensation d'être emprisonnée là-dedans... » Et c'est affreux. C'est même douloureux, et si tu n'étais pas si pudique, tu l'aurais admis en même temps que le reste. Mais tu peux pas, parce que t'es une handicapée des sentiments incapable de montrer la moindre faille, la moindre émotion susceptible de te rendre trop vulnérable. « J'sais pas comment faire et y'a personne pour m'aider. » Alors lorsque tu sens des larmes taquines embuer progressivement tes yeux, tu te mets à mordiller un morceau de laine qui dépasse de l'une des manches de ton pull comme pour ravaler tout ce que tu n'aurais jamais dû laisser partir hors de toi. Si t'étais tout à fait honnête avec toi-même, tu devrais préciser que tu refuses l'aide de quiconque. Oui, parce qu'il y a bien ce jeune homme que t'as rencontré à la fac, celui-là-même qui s'évertue à te tendre la main sans même savoir pourquoi. Mais qu'importe, il fuirait sûrement s'il venait à découvrir les innombrables zones d'ombre qui noircissent ta jeune âme. Alors tu recules et tu fuis. Voilà ce que tu fuis. Et si tu ne veux pas risquer de briser cette carapace que tu t'es forgée depuis tant d'année – et Dieu sait que tu ne le veux pas – mieux vaut changer de sujet dès maintenant. Par chance, comme si César avait pu lire dans tes pensées et ainsi exaucer tes prières, il passe aux présentation, et toi, tu sautes sur l'occasion. D'ailleurs, tu t'amuses curieusement de son prénom qui est manifestement en parfaite contradiction avec sa vie. « Hmm, pas vraiment non. Mon prénom est simplement un fantasme de mes parents. Je pense qu’ils auraient voulu que je sois aussi classe que Jules César… Mais soyons honnêtes, j’ai pas autant de prestance que lui. » « Vous avez raison », tu confirmes dans un premier temps, non sans lui adresser toutefois un sourire narquois. « Je dirais que vous en avez bien plus », tu corriges finalement avant de lâcher un léger rire. Au fond, ce n'est pas complètement faux. Du charisme, il en a, mais d'une toute autre manière. Cette manière, elle te plaît davantage pour la simple et bonne raison que t'as la sensation qu'il s'impose dans ta vie exactement de la façon dont tu en as besoin, au détail près que tu ne t'en rends pas encore réellement compte. Ce que tu apprécies néanmoins, c'est que ce sentiment inattendu semble réciproque. « Ne t’en fais pas pour ça Alix. Si ça m’avait dérangé, je ne t’aurais pas laissé rentrer à l’intérieur et je t’aurais demandé de partir en te trouvant dans mon jardin. Et pour les mauvais souvenirs, ne t’inquiète pas. Je dirais que si je dois te retrouver dans mon jardin et que ce manège se reproduit régulièrement, j’avoue que ça me donnera une occasion d’apprécier revenir chez moi… C’est agréable de discuter avec quelqu’un qui ne connait rien de toi et donc, ne te juge pas pour ce que tu as pu faire par le passé. » Tu acquiesces simplement afin de lui signifier que tu penses la même chose, mais tu te refuses à prendre la parole parce que tu lis dans ses yeux que ce n'est pas le moment de le faire. Aussi, tu te contentes de te nourrir de ce silence alors qu'il semble faire de même. Finalement, c'est César lui-même qui reprend la parole. « Désolé de pas pouvoir te proposer autre chose que de l’eau ou du café… Enfin, si, il doit bien me rester des gâteaux quelque part, mais je suis pas sûr qu’ils soient encore bon… » De l'eau, c'est tout ce que tu es capable d'ingurgiter sans prendre le risque de tout revomir quelques temps après. De ce fait, la simple évocation de gateaux te donne inévitablement la nausée, nausée que tu tentes de dissimuler en mettant tes deux mains devant ta bouche le plus naturellement que tu le peux. C'est étrange comme ton corps s'est habitué à rejeter toute forme de nourriture simplement parce que toi tu en as décidé ainsi. Au début, c'est toi qui te faisais vomir. Maintenant, c'est la moindre de tes cellules qui s'en charge pour toi. C'est devenu un automatisme biologique que tu es désormais incapable de réprimer. Les yeux perdus dans le vide, tu secoues frénétiquement la tête de droite à gauche en espérant qu'il n'insistera pas d'une manière ou d'une autre. Cependant, il surenchérit, sans aucune mauvaise intention pourtant. « Mais si tu as faim, je peux commander une pizza ou un truc dans le genre. » « Non, ça va aller ! », tu t'exclames trop vivement pour être honnête. Aussi, tu tentes de te justifier presque aussitôt. « Je... fais un régime. Je veux absolument rentrer dans une petite robe que j'ai repérée il y a quelques jours dans une boutique. » C'est tellement pas ton genre. C'est tellement pas crédible. Mais malgré l'irréalisme de tes propos, tu te persuades que César ne te poseras pas davantage de questions. Après tout, il n'a aucune raison d'être intéressé par tes prétendues lubies post-adolescentes. « Vous savez, les filles... », tu lâches d'un ton de pimbêche qui te sied si mal. « D'ailleurs, vous... avez-vous une femme à qui plaire ? » C'est à la fois la curiosité et la panique qui te font parler, mais ces deux sentiments semblent s'équilibrer plutôt bien pour que tu oublies le précédent malaise intérieur dont tu as été victime quelques secondes auparavant. Tu n'es pas certaine que ton hôte se livrera à nouveau, mais tu oses l'espérer, toi qui n'espères plus grand chose depuis si longtemps. Et puis, tout est bon pour passer à autre chose, alors tu tentes.

T'as tout un tas de questions dans la caboche, comme s'il s'agissait de celle d'un môme. La différence c'est que parfois tu cherches des réponses, d'autres fois tu refuses de les entendre. C'est que t'es compliquée comme gamine, toi-même t'as du mal à cerner ce que tu veux vraiment, ce que tu penses aussi. Tu doutes que quiconque ne le sache un jour, d'ailleurs. Néanmoins, en plantant ton regard dans celui de César, tu trouves un bienveillance étonnante qui te convainc finalement de lui faire confiance, bien qu'au bout du compte tu ne le connaisses absolument pas. Ils sont beaux ses conseils, un brin poétique aussi, et c'est probablement pour ça qu'ils ne tombent pas dans l'oreille de la sourde que tu es parfois. Pour autant, c'est pas toujours évident d'écouter son coeur, encore moins pour toi qui as pour habitude de faire abstraction de quelqu'infime trace de sentiment qui pointerait le bout de son nez. T'entends ce qu'il te dit, tu prends ce qu'il te donne, mais c'est pas si facile. T'as l'impression qu'il te décortique petit à petit et en toute honnêteté, t'es pas franchement fan de cette sensation. D'ailleurs, ça se remarque sur ton corps, à la posture que tu prends sans même t'en rendre compte. Ça se voit, tu le sens parce que César se résigne à poursuivre sur le sujet, et c'est d'un regard empli de sympathie que tu l'en remercies. Les présentations qui suivent sont beaucoup plus légères et te permettent de te détendre un peu plus. C'est pas négligeable. « Essaies-tu de me remonter le moral parce que j’ai un prénom pourri ? » Un léger rire s'échappe de tes lèvres en un souffle cristallin. « Peut-être bien, oui », tu lâches, le regard taquin. C'est pas vrai, tu le penses réellement qu'il a un charisme certain sous ses airs mystérieux. Il a quelque chose d'intriguant, une carrure qui en impose. C'est un petit truc au fond de lui qui n'a définitivement rien à voir avec le prénom qu'il porte. D'ailleurs, ça pique pas mal ta curiosité. Tu te demandes ce qu'il a bien pu vivre, ce qui l'a forgé de cette manière. Le temps de quelque secondes, tu t'interroges sur les remouds de son passé. T'es loin d'être idiote, il a pas la vie rose César. Il a pas la légèreté du bonheur ni le sourire qui va avec. Il est marqué par la douleur, tu le vois bien. Comment est-ce que tu pourrais passer à côté de ça, toi ? Tu sais trop bien ce que c'est. Néanmoins, il évite soigneusement de t'en dire trop. Sois pas naïve, gamine. Il ne te connaît ni d'Eve ni d'Adam, il n'a aucune raison de se reposer sur tes épaules bien trop frêles. Tu ne le blâmes pas, la réciproque est vraie aussi. Tu mentirais en affirmant que t'en as pas envie parce qu'au fond, tu sens que sa présence te rassurerait presque. Mais t'as bien trop peur, presque autant que lorsqu'il te propose de commander à manger rien que pour toi. Tu prie pour qu'il n'insiste pas et qu'il ne se donne pas ce mal. Tu prie pour qu'il croie ta piètre tentative d'explication foireuse. Tu prie tellement fort que tu ne te rends compte que tes paupières sont fermement closes que lorsque tu les ouvres à nouveau. C'est ton truc de jouer la comédie, de faire preuve de subtilité et de filer là où l'on ne t'attend pas pour que n'importe qui détourne son attention de toi. Alors cette fois encore, tu mens. Tu joues. Tu trompes. Habilement, tu changes de sujet de conversation, t'intéressant d'un peu plus près à la vie privée de ton hôte. « Pas vraiment… Je suis divorcé depuis presque un an maintenant. » Tu ouvres de grands yeux ronds, étonnée qu'il t'en parle de manière si naturelle. La seconde suivante, tu lui adresse un sourire désolé, consciente de la maladresse dont tu as fait preuve. « Oh... désolée. Mes parents aussi sont divorcés », t'avoues sans trop être certaine que ça l'intéresse vraiment. Toutefois, t'avais étrangement besoin de le lui dire à cet instant précis. « Parfois c'est mieux ainsi. » La vérité c'est que tu n'es plus bien sûre de ce que t'essaie de faire : le rassurer lui ou te rassurer toi-même ? Le doute est permis, parce que lui, tu vois dans ses yeux que ça lui fait mal. Non, c'est probablement pas mieux comme ça, du moins pas dans son cas. « Et toi alors ? Pas de petit ami à qui plaire vu que tu essaies de rentrer dans une robe ? » qu'il enchaîne sans que tu t'y attendes. Qu'est-ce que tu vas bien pouvoir lui sortir comme mensonge maintenant, hein ? « Euh... non. » tu hésites. « Non, pas vraiment. J'aime simplement être jolie. » Non, t'aimes pas vraiment ça. C'que t'aimes c'est aguicher parce qu'on t'a mis dans la tête que c'est ce que tu sais faire de mieux et que c'est ce qu'ils veulent, tous. Oh, t'aimerais bien être simplement belle aux yeux de quelqu'un, Alexandrine. Mais c'est impossible, pas vrai ? Parce que cette jeune fille si jolie au fond de toi, tu te refuses à ce que quiconque la voie. Elle est trop fragile, elle, trop vulnérable. Toi tu l'es pas, tu t'le jures. « Je me doute qu’il y a bien un garçon qui te tourne autour. Tu es vraiment charmante. » Sourcils froncés, tu hausses négligemment les épaules. « Des vautours », tu balances de manière on ne peut plus sarcastique. T'as pas envie d'en rire plus que ça en réalité, mais tu ne peux t'en empêcher. « Disons qu'ils vont et viennent », tu réponds finalement. T'en charmes certain, t'en manipules d'autres. Tu préfères t'amuser d'eux plutôt que de t'y attacher. Ça te fais moins mal, pauvre môme au coeur trop fragile. « Si j’avais quelques années de moins, j’essaierai probablement de te draguer… Mais là avec mes trente-cinq ans, j’aurai juste l’air d’un vieux pervers. » Sans que tu ne puisses t'en empêcher, un rire s'échappe de tes lèvres. C'est curieux, il te semble si vrai, si sincère. Le pire, c'est que t'aurais jamais imaginé rire de ça, d'une situation qui se rapprocherait beaucoup trop de celle que t'as vécue il y a de cela quelques années. « Un vieux pervers, ouais », tu confirmes, amusée. D'un geste lent, tu te débarrasses de la couverture qui te recouvre avant de te lever du fauteuil. « Mais il paraît que j'aime bien le danger », tu murmures à l'intention de César. Un sourire sournois au coin des lèvres, tu fais le tour dans la pièce comme si tu la redécouvrais et passes ton index sur le dessus de l'un des meubles. Une ligne immaculée se dessine alors, entourée d'une couche de poussière traduisant clairement le désintérêt de ton hôte envers cette maison qui fut autrefois la sienne. « Vous ne croyez pas qu'il serait temps de faire un peu de ménage ? » Sans même attendre de réponse de sa part, tu poses tous les bibelots de la commode au sol avant d'ôter le gros pull en laine que tu as sur le dos. Sans plus attendre, tu t'en sers de torchon afin d'épousseter le meuble en un seul geste. Tes vêtements, t'y tiens pas plus que ça de toute façon tandis que cette maison a bien plus d'importance pour l'homme avec qui tu partages cette pièce qu'il ne veut bien l'avouer. « Vous ne trouvez pas que c'est mieux comme ça ? »

Rares sont les enfants heureux de voir leurs parents divorcer. Mais tout aussi rares sont ceux qui aiment les voir se déchirer. De ce fait, dans certaines circonstances, le dilemme est bien plus difficile qu'on ne pourrait le croire. Toi, t'as plutôt bien accepté la séparation. Lorsqu'ils te l'ont annoncé, tu t'es même demandé pourquoi ils avaient mis autant de temps. Au fond, t'étais soulagée. Soulagée de savoir qu'ils ne se hurleraient plus dessus comme des chiens. Soulagée de penser que t'aurais plus jamais affaire à ton père parce que ce divorce serait enfin ta porte de sortie. Alors contre toute attente, t'étais plutôt satisfaite. « Mais oui, tu as raison, des fois c’est mieux pour tout le monde. » Tu te demandes s'il est réellement convaincu de ce qu'il dit mais en vue de sa situation, tu comprendrais qu'il ne le soit pas. Quoi qu'il en soit, il n'a manifestement pas envie de s'étaler sur le sujet, tu le devines au lourd silence qui s'en suit. Le silence, tu l'as jamais trouvé malaisant. Au cintraire, tu l'apprécies bien souvent. Mais cette fois, tu sens bien que ton rôle, c'est de le briser. Aussi, tu portes à nouveau ton attention sur cette maison qui aurait bien besoin d'un petit rafraichissement. Peut-être était-il temps de s'y coller. « Si tu le dis… Mais pourquoi t’as utilisé ton pull ? Je t’aurai passé des chiffons. » Une faussette malicieuse se dessine au coin de tes lèvres alors que tu souris à sa question. « Pour éviter les fausses excuses. Celles comme "c'était ma femme qui faisait le ménage, je ne sais pas où sont les chiffons", ce genre de trucs », tu t'expliques presque aussitôt comme si tu t'attendais à ce qu'il te pose la question. « Au fond, vous n'avez pas envie d'y toucher à tous ces meubles, ces bibelots. Vous avez bien trop peur que ça entâche vos souvenirs pour de bon. » Tu l'analyses sans gêne aucune, comme s'il était allongé sur un de ces divans rouges qui ont, paraît-il, le pouvoir de faire parler les gens. La seule différence c'est qu'il n'a rien dit mais que toi, t'as tout compris. Du moins, c'est ce dont tu es persuadée. « Alors, vous en auriez inventé une, une excuse », tu conclus en repassant un dernier coup sur le bois sali. Pour un peu, t'aurais presque pu ajouter un "je vous connais", sauf que non, tu ne le connais pas. « ça va, rassuez-vous j'suis pas pudique », tu reprends amusée, de manière à ne pas rester sur une note trop lourde. Si tes précédentes déclarations sont vraies, il y a de fortes chances pour que César se prenne un coup en pleine face. C'est jamais facile de réaliser ce genre de choses lorsqu'on n'est pas prêt à le faire. Alors peut-être bien que ta remarque n'aura pas l'effet escompté et qu'il va habilement continuer à se voiler la face. Après tout peu importe, t'as pas l'ambition de changer un vieux loup solitaire de labrador de compagnie. De toute façon, il reprend finalement la parole, déviant un brin le sujet par la même occasion. « En échange d’un peu d’argent de poche, ça te dirait de venir t’occuper de la maison ? Je te passerai les clés histoire que tu puisses rentrer quand tu veux et tu pourras venir te réfugier ici dès que t’en auras l’envie. Je te dérangerai pas. Je suis pas souvent chez moi, je préfère rester à l’hôpital. » Presque trop vivement, tu te retournes vers ton interlocuteur alors qu'il te prend par surprise. Tu restes même béate quelques instant, ne sachant que répondre. « Oui ! Enfin, non... je... » Tu prends quelques secondes pour tenter de remettre tes idées en place, mais tu peines à t'exprimer. En vérité, si t'y arrives pas, c'est parce que tu voudrais lui dire que oui, ça te ferait plaisir. Ça te ferait plaisir parce que tu l'aimes bien cette bararque, pour une raison qui t'échappe totalement. Comme dans ce jardin qui t'a souvent semblé être le paradis que t'aurais sans doute jamais connu. Le problème, c'est que ça fait bien trop longtemps que rien ne te fait plus plaisir. Du coup, tu sais même plus comment le dire. Tes grands yeux bleus semblent lui crier "oui", mais tes lèvres grimacent d'hésitation, et de maladresse aussi. « Non, j'veux pas de votre argent », tu finis par répondre par politesse, en dépit de tes envies. Qui plus est, tu ne peux t'empêcher de repenser à la fin de sa phrase. « Je suis pas souvent chez moi, je préfère rester à l’hôpital. » Là encore t'en es parsuadée, il cherche délibérément à s'éloigner de cet endroit d'une manière ou d'une autre. Non, il ne préfère pas l'hôpital, il préfère n'importe quel autre lieu qui lui permettrait un tant soit peu de garder cette maison intacte, telle qu'il l'a laissée. Telle qu'elle l'a probablement laissée aussi. Tu te mords la lèvre, hésitant à lui dire ce que tu en penses. Et puis contre toute attente, tu te lances. « Est-ce que je peux me permettre de vous donner un conseil ? » En toute honnêteté, ta propre question t'étonne toi-même parce que t'es pas vraiment du genre à donner des conseils à quiconque d'ordinaire. T'as beau être plutôt maligne, tu t'intéresse autant aux autres qu'à ta personne, c'est-à-dire pas du tout. « Juste comme ça. Soit vous le prenez, soit vous ne le prenez pas », t'ajoutes en agitant tes mains afin qu'il ne se braque pas. De toute façon, si t'étais lui, t'écouterais pas tes conseils. Ils valent que dalle de toute façon, t'en es bien consciente. T'es qu'une gamine aussi paumée que lui, comment est-ce que tu pourrais bien l'aider ? Pour autant, tu te permets quand même de lui dire ce que t'as à lui dire. « Retourner dans le passé, c'est impossible. Alors certes, vous pouvez stagner comme vous le faites pour ne pas avoir à trop vous éloigner de ces souvenirs. Mais je pense que le mieux, c'est d'avancer. » Tu guettes une quelconque réaction de sa part, non sans appréhension. T'as peur qu'il s'énerve, qu'il le prenne mal, qu'il te vire de là d'un coup d'un seul. Il aurait raison après tout, t'es qui pour te mêler de sa vie ? Pour mentionner son passé, sa femme, ses souvenirs ? T'es personne, c'est clair. Toutefois, comme il ne réagit pas, tu poursuis. « Franchement César, on est dans la vraie vie, pas dans une vulgaire adaptation du mythe d'Orphée et Eurydice, vous aurez toujours le droit de vous retourner. Toujours. » Tu baisses machinalement les yeux alors que tu t'en voudrais presque de te permettre une telle remarque qui aurait pu passer pour un jugement alors qu'il n'en est rien. « En fait si j'vous dis ça, c'est parce que je trouve que vous gagnez à être connu. Vous me semblez honnête et puis vous êtes gentil avec moi », tu lui avoues sans même remarquer que le son de ta voix s'affaiblit. Tu hausses finalement les épaules, un brin penaude. Ça fait bien longtemps que tu n'as pas éprouvé de sympathie pour quelqu'un, c'est vrai. T'as même l'impression que César va changer quelque chose à ta vie. Quelque chose d'infime, peut-être, mais quelque chose quand même.