Sempiternelles commémorations célébrant la débauche et le stupre bacchanale d'inlassables soirées infernales. Entre fêtes et défaites, entre illusions et désillusions brutales de lendemains fatals. Sainte journée des cœurs épris, mais aussi des esseulés qui trouvaient un refuge momentané et temporaire dans cette soirée d'illuminés. Une fête qui avait pour thème l'amour à l'envers, les blasés du cœur venu chanter et danser leurs célibats satisfaits et la frustration de ne pas avoir encore trouvé leurs tendres moitiés. Les enceintes crachaient des sons électro et tout aussi enivrant que les bulles en ébullitions dans leurs coupes de cristal hors de prix. L'ivresse aux bords des lèvres, des babines gercées par la clope et les joints consumés qui tournaient inlassablement entre les doigts abîmés de ces jeunes délabrés. Le protagoniste s'évertuait à rester maître de ses volontés, l'alcool ambrée prenant dangereusement possession de son essence alcoolisée au fil des verres ingurgités. Une soirée où il avait prévu de ne faire qu'une petite apparition remarquée pour satisfaire quelques potes en mal de popularité. La vérité étant qu'il aurait préféré célébrer la Saint Valentin au fond de son lit accompagné de musique et de fantasmes anéantis. Un Breton perdu dans une jungle doré de jeunes adultes délabrés par une société capitaliste et bancale. Le vice transpirait par tous les pores de leurs peaux souillées par le fric et la drogue. Une foire aux monstres modernes où se mêlaient fils et filles de la perdition Parisienne. Des putains griffées de la tête aux pieds. Des ersatz de femelles désillusionnées avant l'âge qui tentaient d'attirer désespérément sur elles des regards masculins concupiscents qui viendraient éteindre le feu d'un cœur ravagé et d'une libido démesurée. Elles se feraient sans doute baiser dans une allée et iraient pleurer dès le lendemain sur leurs tristes sorts de gamines pourrie gâtées — Dieu qu'elles aiment leurs culpabilités.

Peu accoutumé à cette musique de dégénérés, le Breton fumait dans un coin du salon sans offrir aux catins un regard ardemment désiré. Il se faisait chier et cela se lisait facilement sur ses traits. Un livre ouvert à la couverture délabrée par les vicissitudes d'une vie brisée. Des pages usées que beaucoup souhaiteraient fouillées pour percer le secret du Breton malmené. Des rêves pleins la tête que la musique arrivait à enterrer, des angoisses que l'alcool réussissait à apaiser. Le chaotique portait un simple jean ébène usé par le temps, des vans aux pieds et une chemise à carreaux rouge et noir qui lui donnait l'air d'un bûcheron tout droit sorti d'une pub pour Abercrombie. La barbe sévèrement négligée, il faisait tache au milieu des autres gars parfaitement gominés. Mais pourquoi avait-il accepté de venir ? Peut-être pour croiser le sourire séraphique et le regard céruléen de la jolie Caroline. Elle était là, reine de la soirée, le souvenir de ses yeux accolés à son corps le rendait nostalgique de leur rencontre furtive et figé dans sa mémoire dégradée. L'odeur des chrysanthèmes mêlée à la nicotine, elle incarnait le vice et le désespoir, personnification même de la magnificence qui n'avait qu'à lever le petit doigt pour tout obtenir. Esclave d'une beauté du soir qui ne le calculait même pas, accompagnée de ses acolytes qu'il ne pouvait pas encadrer. Ils venaient de deux mondes différents et séparés par le périphérique. Princesse de rien, pauvre de tout.

L'horloge de son téléphone affichait trois heure du matin pour tous ces sibyllins qui continuaient de danser et de s'enivrer jusqu'au petit matin. Fatigué, bourré et à deux doigts de dégueuler sa haine sur l'assemblée dorée, le protagoniste préféra quitter l'appartement pour rejoindre la ruelle aux mauvaises étoiles. L'unes d'elles brillaient sur un coin du trottoir,  ange du soir qui incarnait à la perfection le désespoir d'une génération dérisoire. La musique ne semblait n'être qu'une symphonie lointaine et bourdonnante dans ses oreilles tandis qu'il prenait place sur l'asphalte aux côtés de Caroline. « Joyeuse Saint Valentin. Tu comptais trouver un prince charmant au milieu de ces dégénérés ? Faut être désespérée. » Des lippes qui s'étiraient dans un fin de sourire, la bouche insolente bordée d'une cigarette pas encore allumée. C'était sa façon de briser la glace, assis à côté d'elle dans le caniveau crasseux. Son regard profane posé sur la bourgeoise dépourvue d'amour, il retira alors sa veste en jean pour couvrir la chaire diaphane et dénudée de la chaotique. Il faisait froid, février ayant apporté avec lui son manteau de glace alors que le protagoniste se consumait secrètement dans le feu du désir.

Deux jouets abandonnés sur le goudron souillé par les incidents de la vie. Deux enfants d'un siècle perturbé qui malgré le froid de la soirée et les substances inhalées venaient de se retrouver. Une fête qui n'avait rien donné du côté de Yann, des heures perdues à fumer, boire et cogiter sous les néons brûlants de la boîte aux calamités. Une soirée qui commençait enfin aux côtés de la princesse où il pouvait lire dans son regard profane le reflet de ses propres péchés. Deux individus que tout opposaient et que le destin s'évertuait à vouloir réunir comme une ode à la fatalité. Ils ne se connaissaient presque pas, attirés l'un vers l'autre sans réellement savoir pourquoi. Elle était indéniablement belle, mais c'était le mal et la turpitude qui le rendait envoûté par cette beauté taillée dans le marbre. Comme-ci il voulait chasser cette obscurité émanant d'elle, toujours accompagnée de son noir cortège de chimères délabrées. Elle était belle. Même dans sa tristesse, un mal être qu'elle transpirait étrangement et qu'il pouvait sentir à chacun des verbes tranchés de l'aristocrate. L'argent ne faisait pas le bonheur ? Le Breton n'en avait jamais manqué. Il venait d'une famille relativement aisée, mais il avait le choix de travailler et de gagne sa propre monnaie. Indépendant, il avait quitté les côtes Armoricaines pour la ville lumière. Un choix qu'il regrettait parfois, mais Paris ne le laissait jamais sur sa faim.

Le froid s'infiltrait sous sa chemise, une veste chaude et moelleuse abandonnée pour protéger la princesse de la glace parisienne. Un ciel éteint à force d'avoir trop brûlé, laissant les deux protagonistes jonchés le trottoir sous les réverbères tagués et cabossés. Quelques passants venaient parfois troubler la tranquillité du duo sans que le brun daigne les regarder. Il se foutait bien du monde qui l'entourait, blasé par le temps, fatigué par cette nuit. Caroline semblait illuminée malgré les ténèbres qui l'entourait, elle avait cette aura aveuglante qui la rendait unique et la distinguait des autres catins fortunées. Il aurait aimé la revoir dans d'autres circonstances, peut-être sous la lumière d'un beau jour ensoleillé, son parfum dans l'air, son sourire illuminant la beauté de l'été. Tout comme le jeune homme, elle semblait avoir elle aussi cédée aux alcools et autres consommations meurtrières de cette jeunesse accidentée. Elle n'en demeurait pas moins séduisante, charmé sans pour autant le lui montrer — fierté mal placée d'un bâtard désabusé.

Ce fût presque innocemment qu'il questionna la diva sur le déroulement de sa soirée, une pointe d'arrogance aux lèvres, une pincée de moquerie dans le regard azuréen. Elle était de celles qui n'avaient aucun mal pour trouver un amant occasionner. Lui étant de ceux qui préféraient que l'éphémère devienne éternité. « Je peux te retourner la question. Tu cherchais une Valentine parmi les hyènes ? » Un sourire furtif inonda les traits armoricains du protagoniste. Le visage voilé d'une expression amusée, il secoua négativement la tête en observant le noir profond des cieux endormis. « Pas vraiment. A part des MST, je vois pas ce que je peux trouver ici. Même la musique est à chier. » Franchise vulgarisée, il alluma sa cigarette en inhalant une bonne bouffée. Une fumée qu'il recrachait lentement pour en savourer les vapeurs mortelles. « Possible d’avoir une clope ? » Le Breton posa son regard défoncé sur la brunette tout en extirpant de sa poche arrière un paquet de marlboro rouge chiffonné. Tige qu'il tendait ensuite à la Parisienne, la flamme du briquet pour l'allumer. Quelques silences qui n'étaient pas pour lui déplaire, au loin le bruit d'une ville qui commençait à sombrer dans la léthargie. « Tu es venu seul ? » Il se gratta la barbe, un œil fermé et l'autre fixé sur son interlocutrice. Alcoolisé, il tentait de se remémorer son début de soirée sans réellement y arriver. « Avec un pote qui m'a lâchement abandonné. Je comptais rentrer. Pas fan de ce genre d'ambiance. Toi c'est ton élément j'imagine. » Il posa ses iris sur quelques jeunes qui criaient et hurlaient leurs débauches dans la rue. Il préférait les soirées posées entre amis, à refaire le monde sous les vapeurs d'alcools et substances électuaires. « Tu veux que je te raccompagne ? T'as pas trop l'air en état sans te manquer de respect. » Il envoya valser le mégot de sa clope un peu plus loin, se relevant pour dominer la princesse tombée de son piédestal doré. Les mains dans les poches, il lui proposait une autre perspective à cette soirée périmée.

Ils étaient comme deux cons sur le trottoir jonché de saloperies, noctambules désillusionnés à qui la vie n'avait offert que des rêves cramoisies et des espoirs anéantis. Pauvres d'amours, riches de conneries. Il avait beau analyser les gestes de la chaotique, essayer en vain de percer le mystère de cette beauté fatale, mais il se heurtait constamment à un mur invisible et brutal. Un faussé semblait les séparer tandis que la fatalité hurlait son désir de les voir se rapprocher. Il pouvait sentir son parfum enivrant, cette tristesse dans la pointe de ses yeux ne le laissait pas indifférent tandis qu'elle approchait son visage pour allumer la tige à cancer. Il s'était souvent demandé pourquoi la plupart des gosses de riches n'étaient pas heureux. Elle venait de la haute, enfant de la noblesse et des privilèges. L'argent semblait n'être que des bouts de papiers colorés pour cette fille à qui tout avait été donné. Blasée avant la fleur de l'âge, mauvaise herbe à laquelle il aimait se confronter, Caroline représentait à merveille le déclin d'une société à laquelle il avait arrêté d'espérer. Elle était pourtant le stéréotype des nanas qu'il préférait éviter, ces filles dénuées d'amour propre qui avaient avalées plus de phallus qu'une actrice de film pour frustrés. Pourtant, le mal être qui se dégageait d'elle le touchait au plus au point, elle était belle, même dans sa déchéance profonde.

Les minutes s'écoulaient rapidement, une pluie fine commençait à les arroser comme-ci le destin voulait les laver de leurs péchés consumés. Salvatrice, froide et pourtant si désagréable. Il en avait rien à faire d'être mouillé, sur l'instant il était même prêt à brûler dans les flammes et se laver avec pour continuer à contempler ce regard azuré. «  Dit comme ça, on pourrait croire que tu les connais bien, les putes de la haute. » Le Breton avait étiré ses lippes dans un sourire amusé, sans se donner la peine de contredire les paroles de l'héritière. Peut-être parce-que il y avait une part de vérité non assumée. Il n'était pas de ceux qui brisaient des cœurs, mais cela ne l'avait pas empêché de goûter plusieurs fois aux fruits frelatés des putains de cette cité. « Peut-être. » Avait-il finit par lâcher en soufflant un nuage de fumée en direction du ciel voilé. Il n'était pas fière de ces amours du dimanche, préférant les effacer au profit de perspectives d'avenirs enjolivées. Il se moquait des autres pétasses, c'était elle qui suscitait l’intérêt du brun. Et personne d'autre. Il sentit que les mots précédemment formulés avaient eu un impact douloureux sur la princesse qui baissait les yeux vers le goudron mouillé. Commençait-il à la cerner ? Il en avait aucunes putains d'idées. « J’imagine oui. Difficile de se faire des amis dignes de ce nom parmi les prostituées et leurs macs. » Yann posa ensuite ses yeux défoncés sur la reine de la soirée, pensif vis à vis des réflexions de la débauchée. Il lui donna un léger coup d'épaule, le regard amusé. « Tout le monde à le droit à l'amour. Encore plus les putains. » Conclut-il alors qu'il posait son regard au loin sur la dame de fer illuminée. Il n'était pas en train de la comparer à une catin, il sous entendait juste que être aimé ne devait pas être seulement réservé à une élite surévaluée.

Debout face à la princesse qui avait chuté de son trône doré, il l'observait cloper sous la lumière du réverbère défoncé. Il ne pouvait décemment pas l'abandonnée sur ce trottoir, il n'était pas de ces connards qui profitaient d'une femme bourrée. Assise seule, elle ferait une proie de choix pour les prédateurs de cette soirée. « Je n’ai jamais été en état pour rentrer. Mais j’accepte avec plaisir. » Il avait sourit, n'étant pas du genre à juger vu le nombre incalculable de fois où il était rentré chez lui laminé par l'alcool et les soirées. Il aida la jolie brune à se relever, laissant derrière eux un trottoir marquée par leurs présences usagées et désenchantées.

Malgré le taux d'alcool qui dansait dangereusement dans ses veines, il était encore capable de mettre un pied devant l'autre pour avancer. Il pouvait sentir son torse se coller désagréablement à sa chemise mouillée. Des vêtements trempés qu'il avait hâte d'abandonner. Mais il en avait rien à branler, il était fière de marcher au coté de cette femme désabusée par les délices épicuriens extrêmes et démesurés. Des talons qu'elle abandonnait pour pouvoir retrouver une parfaite mobilité, un bras qui venait se poser sur l'épaule du breton comme un pilier à ses capacités diminuées par cette soirée alcoolisée. « Tu disais que tu n’aimais pas les boîtes. Que préfères-tu ? » Malgré qu'il était défoncé, il arrivait encore à réfléchir et à fouiller son esprit torturé pour répondre aux interrogations de cette déité profanée. « Au risque de paraître ringard, je préfère les soirées posées entre amis. La solitude ne me dérange pas non plus. Je préfère m'exalter avec mes idées et un entourage qui les partagent. C'est mieux que de se trémousser au milieu d'une foule de connards qui en ont rien à cirer de te piétiner les pieds. Puis au final, même entourés, on danse seul comme des cons. » Éternel incompris, un putain de loup dans la bergerie incapable de mordre ou de frétiller la queue pour des moutons en qui il avait aucunes affinités. Il posa une main sur la hanche de Caroline pour la soutenir tandis qu'il quittait la ruelle aux mauvaises fréquentations pour traverser le XVI arrondissement. Les rues étaient désertes hormis quelques automobiles qui rentraient de soirées. Les gens profitaient aveuglement de leurs St Valentin dans la concupiscence tandis que les deux cabossés peinaient à retrouver le sentier des amnistiés. Pour l'avoir déjà raccompagnée, il connaissait plus ou moins l'emplacement du château de la couronnée.

Ils traversèrent la petite cour pavée privatisée qui menait à l'immeuble de la ténébreuse, s'arrêtant alors vu qu'il avait rempli sa mission. Mains dans les poches, il observait le luxueux immeuble tel un gamin devant un trésor prestigieux. « Et voila mademoiselle. » S'exclama l'artiste au regard fatigué. Il avait l'air défoncé, mais lucide dans ses idées. « Je ne peux décemment pas t'abandonner un soir de Saint Valentin sans jouer au preux chevalier. » Un sourire tandis qu'il s'approchait d'elle pour venir décoller de sa joue une mèche figée par la pluie. Il se baissa ensuite pour l'attraper et la porter dans ses bras comme la véritable princesse qu'elle était. « Profites que je sois bourré car je ne le referais pas. » Un rire qui se laissait porter par l'echo tandis qu'il lui adressait un clin d’œil amusé. « Je décline toutes responsabilités si on se pète la gueule. » Il laissa la demoiselle déverrouiller la porte de son immeuble pour la porter jusqu'à sa porte comme un véritable gentleman qu'il n'était pas. Le retour risquerait d'être plus périlleux tandis que la pluie devenait battante à l'extérieur. Il n'avait pas envie de la laisser, mais il n'était pas du genre à s'incruster. Les rêves servaient à imaginer des situations auxquelles ils n'auraient jamais imaginés. Comme partager la nuit de cette princesse convoitée.