Je faisais partie de ces adolescentes qui ne sont pas née avec une petite cuillère en or dans la bouche. Ce genre de personne qui traine sur les beaux trottoirs des quartiers luxueux de Paris. Je vivais dans les bas quartiers. Certains de mes amis ne touchaient même pas les allocations, ni même le RSA. Parce que ce putain de système ne leur donnait aucune chance de s’en sortir. Moi j’avais choisi la voix de l’illégalité. Pourquoi ? Tout simplement parce que je gagnais six cent, voir sept cents balles en une journée. Alléchant n’est-ce pas ? Ma mère voulait que je change de métier, que je me range. Mes aînés également. Enfin, sauf l’un des trois qui avait choisi la même voix que moi. Parce que c’était facile. Et puis le but dans ce putain de monde est de survivre, non ? Et si demain je me faisais prendre, je n’en avais rien à faire. J’étais plutôt jolie. Je passerais bien en prison. Ce genre d’endroit ne me faisait clairement pas peur. Bref, quoi qu’il en soit ce midi-là, j’avais quitté mon ghetto mais arpenter le cinquième arrondissement de la capitale. Beaux immeubles, restaurants haut de gamme, belles bagnoles. Je m’imaginais parfois habiter dans un de ses immeubles de bobos parisiens. Mais je savais que mes potes me tourneraient le dos. Je regardais autour de moi, lorsque je m’arrêtais devant un restaurant. Le luxe incarné. Je ne ferais pas défaut au paysage puisque j’étais accessoirisée d’un sac Chanel et d’une veste classe Calvin Klein, qui m’avait coûté une petite fortune. J’entrais de ce dernier, on m’indiqua une place. C’était ce genre de restaurant, où le serveur -plutôt beau gosse soit dit en passant- me tira la chaise pour que je puisse m’asseoir. J’attrapais le menu et commandais ce qu’il y avait de plus cher. Je ne comprenais aucun des plats servis ici, mais qu’importe. Ce serait le moment de découvrir de nouvelles choses.

L’heure du repas arriva. Ainsi que le montant de l’addition. Je pourrais payer. J’en avais largement les moyens. Mais je trouvais plus drôle de partir en courant. De ne pas payer. En effet, j’avais bien envie de m’offrir une nouvelle paire de chaussure et dépenser deux cent cinquante balles dans un restaurant, ça faisais mal. Je me levais, fis semblant de me diriger vers les toilettes et lorsqu’aucun des serveurs n’avaient le regarde poser sur moi, je sortis du restaurant rapidement. Je commençais à marcher vite en direction de la bouche de métro. Je ne faisais pas attention à ce que le serveur me hurlait depuis l’entrée du restaurant. Mais une fille m’interrompit dans mon entrain. Je la regardais de haut en bas. Et sur un ton tout droit sortit de mon quartier, je lui répondis :

« T’es qui ? » Je marquais une brève pause avant d’ajouter : « T’es de la police ? »*

Je n’avais jamais été une fille très violente. Du moins pas physiquement. Mais je voyais bien que cette fille ne venait pas de mon quartier et je pouvais rapidement la faire fuir. D’ailleurs, ça devait être bizarre de voir une fille bien habillée, bien apprêtée, bien maquillée, parler comme une racaille de première. J’attendis néanmoins sa réponse, la jugeant du regard.