C'est peut être le bruit de la porcelaine en posant le couvercle du sucrier,  ou l'odeur des boiseries mêlée à celle des livres anciens de la bibliothèque. Ou alors, la nostalgie resurgissait en trempant ses lèvres dans un thé d'exception ou au détour d'une bouchée dans un des biscuits au goût d'enfance revisité par un quelconque chef étoilé. Ce qui est certain, c'est qu'en entrant dans ce salon de thé après l'inépuisable valse de l'université, Eva avait presque l'illusion de recouvré un repos bien mérité.

Eva.
Il paraît que tu ne dors pas.
Il y a toujours un endroit dans ton cerveau qui se heurte aux parois de ton crâne. Ca cogne, ça s'agite, ça éviscère quelques pensées dans une embardée des neurones. Ca s'appelle méditer. Beaucoup de calculs se déroulent à cette altitude, sans aucun ordre, dans des formes abstraites qui ne veulent rien dire - un peu comme un langague à la fois inconnu et, c'est dérangeant, familier -. Ce sont des fonctions et des équations sculptées à même la matière grise. Il paraît que tu réfléchis trop Eva, il paraît que tes cellules sont toujours en mouvement. Dans cet excès perpétuel qui allume des néons dans tes hémisphères et creuse les sillons de tes cernes, tu t'éboules comme une statue vétuste, figée par le temps, les pieds sur une corniche. Il faut que tu laisses reposer tes méninges. Ton corps ne suis plus, ta chair faisande depuis longtemps sous des couches inamovibles de folle intelligence. Et l'autre te murmure ; ça vaut pas le coup.
Il te murmure ; t'es valétudinaire.

Là-haut dans la tête d'Eva se passent des choses étranges. Il y a un balancement qui n'a pas lieu d'être et des cliquetis sans métal. C'est un léger rideau de butane jeté là sur les brindilles dès que la brune se penche, et dès qu'une étincelle dans ta cervelle foisonnante trouve quelque chose à manger, ça prend feu. Ça explose. Tout ne se consume qu'après des jours et elle n'a plus à les compter ; elle sait déjà tout sur le bout des ongles manicurés.

Elle s'abstenait de donner une teinte particulière à ses gestes et à ses traits quand elle passait dans les couloirs et quand elle regardait quelqu'un ; cette fille aux cils ourlés; parce que personne n'en valait la peine. Elle n'avait pas d'eau valable dans laquelle diluer ses pigments. Il n'y avait pas d'écho intéressant quand son regard rencontra Candice. Candice, Candice. Palalap, Candice. Fantôme Candice, discrète Candice. Il lui manquait quelque chose, un je ne sais trop quoi qui devrait brillé au fond de son regard.

Combien de temps tu crois qu'il lui faudra pour s'écrouler? Un jour, deux mois? Peut être un peu plus, peut-être même moins.

C'est tout du moins ce qu'elle avait songé la dernière fois qu'elles s'étaient retrouvée.
Eva, elle aimait ces regards hagards qui se posaient parfois sur son visage. Air déconnecté des nymphes trop vite échouées. Il y avait quelque chose entre elle et les catacombes, qu'on lui pardonne si elle en perdait la mémoire, un pilier de bar, depuis le départ, l'envie de se battre qui guide les pas, la bave au coin des lèvre, dans un piteux état. Ancienne prostituée, des mots si ce n'est de corps, garce du lycée et salope civilisée. Le ciel en soit pardonné si jamais personne n'avait sut la corrigée. Elle avait préférée l'art de la chaire à la voie de la mendicité émotionnel. Amour factice récolté aux creux des draps, distillé aux gré des pages. Eva démystifiait. Eva mettait en évidence. Du mouvement de son dos quand elle se retournait à demi, elle, des rigoles creusées sur son visage quand elle la voyait, rebroussant chemin. Eva, Eva. Elle dépose son épais roman et abandonne sa table, avançant vers la jeune femme en grande enjambée chaloupée.
Aujourd'hui, mademoiselle avait envie de s'amuser un peu. Elle avait envie d'être nostalgique, le coeur tendre et les lèvres graciles.
Elle avait envie d'être candide en tentant la main à Candice.

▬ Candice, est ce que tu te souviens de moi?

Oh oui, Eva, elle avait envie de ressortir les vieilles photos de familles. Celles où deux gamines en robes d'étés buvait sodas et thés glacés au bord de la piscine de leur propriété. Un large sourire prit place sur les délicieuses lèvres d'Eva. Et cette façon de se tenir comme si le monde lui appartenait. Cette manie de laisser son regard courir sur le visage de Candice comme si elle redécouvrait un  nouveau mystère, conquérait une nouvelle terre. Eva et sa manière de regarder Candice comme un objet précieux, comme si elle comptait toujours un peu. Elle glissa sa main sur la joue de la jeune fille avant de replacer une mèche rebelle derrière son rebelle.
Elle semblait si gentille Candice, si semblable à l'adolescente docile de ses souvenirs.

▬ Pardon pour la familiarité, je crois que ma manie d'être tactile ne s'est pas amélioré avec le temps.

Et de mauvaises habitudes Eva, elle en était pétrit. Foutu gamine à qui on avait trop souvent dit oui.

Eva, Eva, elle avait le coeur plein d'espoir.
Il y avait cet écho qui résonnait encore à ses oreilles et plus encore. Il y avait les vestiges des bâtisses embourgeoisées qui s'entassaient sous ses rétines. Un visage familier, traits poupons et lèvres fendillés, une étreinte contre son corps d'enfant au plus grand des plaisirs - le plus innocent aussi. Elle s'y insinuait doucement, avec son teint halée, avec ses pupilles grande ouverte comme des miroirs - c'était peut être bien moins que ça. Candice remuait le miasme entremêlés de ses souvenirs presque oubliés, de sentiments occultés.  Alors, son regard embrassa les courbes de son visage, elle vit tout ce qu'il restait de l'enfant, tout ce qui s'était dessiné chez cette presque femme - elle se remémorait déjà les teintes de son rire, les nuances de ses sourires. Même si, au fond, tout au fond, elle aurait préféré ne jamais les recroiser, ces fantômes de sa vie passé.
Les sombres silhouettes d'une vie presque oubliée.

Parce que là d'où elles viennent, derrière les sourires de façade, ça pousse, ça hurle, ça cri et ça complote, ça se cogne, ça se tape, ça se fait mal, ça veut s'imposer et toujours tout secouer. C'est un drôle de bordel, ces vieilles sociétés, une putain de jungle d'or blanc et de diamant. C'est moche, c'est gris, c'est sombre, c'est le coin où tout les fortunés tombent. . Là bas, ça deal, ça vend, ça se vend, ça magouille, ça trafique. Au fond, la seule différence avec ces banlieues tant redoutées de la périphérie, ce sont les Rolex et les costumes Armani. Mais elle était douce parfois, cette folie débridée, cette insolence effrénée. Elle séduit, elle attire, elle vous berce par ses caresses, par ses soupires, par sa liberté factice. La richesse, c'est cette paix en robe d'agonie. C'est cet amour authentiquement pourrie. Ce refuge au milieu de la forêt moderne. Et elle s'y accrochait un peu, Eva. Parfois il lui semblait qu'elle ne voulait pas vraiment en partir. Qu'il lui aurait manquer, ce putain de voisin avec sas frasques qui ne finissent jamais, cette mère avec son gosse sous le bras, ce père, ce frère. Son entourage. La richesse, c'était l'ardeur qui court dans ses veines, c'était son insolence, son audace et son mordant. Elle ne lui faisait pas peur, à Eva. Elle vivait autour d'elle, en elle. Comme un animal sauvage que le monde voudrait tenir en cage. Et si elle en était le coeur, la fortune et ses actionnaires n'en était que les piliers tangibles.
Un putain de plaisir brute.
Un bonheur occulté par un futur faussé.

Mais peut-être - peut-être s'y trompait elle. Peut-être n'était ce là qu'une obscure illusion surgit des flots tumultueux de son inconscient. Peut-être bien que Candice n'était qu'une haute stature semblable à tant d'autres, une énième enfant perdue dans les dédales de la grande ville. De la vie. Peut-être bien que mademoiselle était simplement d'humeur neurasthénique.
Un souvenir parmi tant d'autre, à enfouir, enfouir jusqu'à ce qu'il ne puisse plus fleurir.  

▬ Oui, je viens ici pour le calme. Peu de gens connaissent cet endroit.

Un sourire moqueur sur ses lèvres charnues, des rires en tintement de grelots dans le creux de la gorge. Elle fourre sa main dans sa tignasse brune, cette impression de déjà vu, elle lui collait à la peau. Rien à faire pour s'en débarrasser. Comme si elles étaient destinés à rejouer sans cesse les mêmes scènes, reproduire éternellement les mêmes schémas. Thés glacés et bavardages, petits gâteaux et rires de joies. Eva et Candice. Candice et Eva. Candice.Elle lui était familière tout en demeurant singulièrement étrangère. Et Eva, elle aurait aimée chercher ce secret à même la peau mate, cueillir le fruit de ses interrogation à la source la plus tendre qui soit - sa bouche: Jusqu'à quel point un scandal national vous changeait une femme?

▬ Pourquoi pas? Il serait idiot de faire table à part.

C'est presque trop, presque trop enrobée de son habituelle désinvolture, de cette indéfectible nonchalance qu'on s'en étonnerait presque, mais ça en devenait peu à peu une vérité immuable: Eva était d'un naturel sans gêne. Eva, Eva, elle était partout comme chez elle.
Dans sa presque courtoisie.
Dans son comportement.
Elle inclina son menton, la détaillant un peu plus en avant.
Elle rit encore - puis, un soupir, les yeux qui se lèvent vers le ciel, c'est un souffle lâché presque pour lui même, faussement candide. Après tout, elle sentait son regard glissé sur elle, elle le sentait aussi sûrement que si ses mains avaient courut dans le creux de ses reins. Ces iris embrassaient les courbes de son corps comme d'autres évalueraient un nouveau mystère. Que peux tu bien vouloir, enfant? Qu'est ce qui peut bien te ramener vers mes rivages à présent?
Eva n'eut que le goût de sourire en s'en allant chercher ses affaires avant de venir s'asseoir en face d'elle.  
Jouons à être grande Candice.

▬ Alors dis moi tout, comment vas tu?

Elle prit le temps de porter sa tasse de thé à ses lèvres, jambes croisé et la tête au creux de la main. Au fond, elle devait bien s'en douter. Avec un soupçon de fatalisme.  Que sa petite vie tranquille devenait un véritable calvaire. La presse s'était faite un devoir d'informer chaque quidam de la crasse qui entachait à présent le nom Mauricet. Simple et efficace. Sans aucune finesse, mais toujours d'une redoutable efficacité. Il fallait bien quelque chose pour animer les soirées de la ménagère coincée dans son hlm. Une légitimité à la colère comme à la haine.Quelque chose qui soufflerait à son oreille "J'vaux mieux que ces gens là moi. J'suis honnête, intègre, et je ne vole pas les autres pour acheter mon pain". Alors oui, tout ce lynchage médiatique n'en devenait que légitime. Simple justice populaire. Les femme, les enfants, les frères et les soeurs ne sont en vérité que des dommages collatéraux. Et qui se souciait des assiettes cassés lorsqu'on avait déjà endommagé le meuble d'acajou qui les soutenait?