Tu comprends pourquoi tu t'es faite attendre ; tout ça pour... ça. Certes, ces hommes, tu les as choisis. Pourtant, t'as comme un arrière-goût d'insatisfaction au fond de la gorge quand tu les vois, là, alignés comme de bons élèves. « Apportez-moi un fauteuil avant que je ne m'effondre », tu exiges d'une voix désespérée à la première personne dont tu croises le regard. Un claquement de doigts autoritaire s'en suit de manière à signifier à qui voudra bien te satisfaire – c'est à dire à peu près toutes les personnes ici présentes qui tiennent encore à leur poste – que c'est maintenant. Tu n'es pas connue pour ta patience ni pour ta compassion, et encore moins pour ta tolérance. Tu n'as que faire de les voir s'affairer de droite à gauche à s'en faire saigner les talons dans leurs chaussures trop étroites - élégance oblige. Ici, c'est toi qui commande, et surtout, c'est toi qui obtient. Aussi, tu sais déjà que c'est comme si c'était fait. A peine une minute plus tard, tu peux enfin te laisser choir sur un confortable fauteuil en cuir. Tu balances même ta tête légèrement en arrière pour apporter davantage de crédibilité à ton jeu de grande prêtresse désabusée. D'accord, ce sont tous de belles bêtes, même si tu ne l'avoueras pas histoire de ne pas ternir ton image de diablesse éternellement insatisfaite. Mais – parce qu'il y a toujours un mais – ils ont tous ce petit quelque chose qui dénote, et ce, pas de la façon dont tu le souhaiterais. « Ecoute Gilles, tu n'es pas aveugle que je sache ! » tu t'exclames en bondissant de ta chaise telle une lionne affamée avant de tourner frénétiquement autour de ton fauteuil d'un pas las.  « Tu es capable de voir que ça ne colle pas, n'est-ce pas ? » Un soupir. « Je t'en prie, ne me dis pas non sinon je serais contrainte de te rendre aveugle moi-même ». Talons aiguilles, ongles acérés ou bien arme blanche, t'as plus d'une corde à ton arc, mieux valait qu'il se méfie. Fort heureusement, tu comprends au regard dépité qu'il t'adresse qu'il n'a pas l'intention de jouer avec le diable. Ah c'que tu aimes ça, te sentir toute puissante face à tout un tas de petites gens qui tremblent comme des feuilles à chaque regard lancé. C'est grisant, ça t'électrise. D'ailleurs, sans meme que tu ne t'en rende compte, un sourire satisfait vint étirer presque aussitôt tes lèvres glossées. Néanmoins, le bonheur est de courte durée puisque la vue de la charmante – à priori – brochette de jeunes hommes en face de toi te remet rapidement les pieds sur Terre. Un énième soupire s'échappe sans que tu ne puisses le retenir – et sans que tu le veuilles de toute façon. « Toi, t'es trop parfait », tu commences après t'être postée face au premier prétendant. « Toi, t'es trop typé », tu expliques au second. Tu fais un pas sur le côté pour atteindre le troisième. « Toi, tu es... » Tu ris avec tant de mesquinerie que ça te lacèrerait presque les lèvres. Mais tu aimes tellement être tranchante que la plus acérée des lames n'aurait plus aucun effet sur toi. « Désolée mon vieux, mais t'es trop moche. Je devais être dans un état second quand je t'ai laissé ta chance... Suivant ! » Tiens, le numéro 7. « Toi, tu sens l'eau de parfum bon marché. Ici on cherche du Chanel, pas du Lidl... dégage ! » Les critiques vont et viennent face à chacun des candidats jusqu'à ce que l'un d'entre eux ose prendre la parole pour cracher son venin. « Hé maigrichon ! Tu peux baver d'admiration mais ne tâches pas le carrelage. Le marbre blanc, c'est précieux et ça a de la classe contrairement à toi ! Aller, ferme donc vite la bouche avant que les mouches ne s'y installent ! » Un venin efficace et foudroyant qui tuerait n'importe quel ennemi dans la seconde. Un venin comme tu les aimes. Tu traînes tes souliers Louboutins jusqu'au serpent en question, un sourire mi-figue mi-raisin au bord des lèvres. L'homme est grand, d'origine Vietnamienne ou quelque chose qui s'en rapproche. L'oeil aiguisé. Le sourire narquois. Les épaules fières. Tu restes silencieuse quelques secondes avant de laisser tomber la sentence. « Toi, t'es trop confiant » Sourcils arqués, tu poses un regard dédaigneux sur celui qui s'avèrera pourtant être ton ultime choix. Son regard ne quitte pas le tien, et il n'y a pas une once de crainte dans ses iris noisettes. C'est clair, il est bien trop assuré. « Trop d'arrogance », tu ajoutes d'un ton qui n'annonce rien de bon. « Je l'aime bien lui », tu t'exclames finalement avec tout de même suffisamment de mesure pour ne pas paraître excitée à outrance de ta trouvaille. Une dame de ton envergure, ça sait rester neutre et mesuré – même si toi tu joues le plus souvent dans la cour de l’extrême... Soit. Tu n'as de compte à rendre à personne et tu n'as l'intention d'entrer dans aucun moule de quelconque sorte. Tu n'es pas une reine de la mode, tu es la reine de la mode. La nuance est immense. « Et bah allez vous autres, déguerpissez ! » Tu espères que cette fois, ce sera plus clair dans leurs petites têtes. Et, comme par magie, le reste de la brochette quitte la pièce, non sans quelques plaintes indistinctes. « Oh, et quand à toi numéro 17 », tu commences en t'adressant à l'homme qui avait été la cible du serpent. « Il a raison, tu es vraiment trop maigrelet. » Or, tu n'as pas de temps à perdre avec ce genre d'énergumène. Aussi, tu tournes les talons pour te trouver de nouveau face à ton élu. « Dites-moi numéro 13... » « Il s'appelle Ku-... » « Gilles ? Je m'en fiche. Numéro 13 c'est très bien », tu lâches en lui faisant un signe de la main significatif. « Et puis vas-t-en toi aussi, tu pollues mon oxygène ! » D'un pas peu assuré, le dit Gilles quitte la pièce après t'avoir adressé deux ou trois courbettes en guise de salutations. « Je disais donc... Vous me semblez extrêmement présomptueux », tu commences d'un ton assez neutre pour qu'il ne sache pas tout de suite s'il s'agissait là d'un compliment ou d'un reproche. « Et en plus de ça, lorsque je vous regarde, vous ne baissez pas les yeux. Je ne sais pas encore si j'aime ça ou non. Néanmoins, comme il serait bon pour vous que je vous apprécie, je vous laisse une minute pour me convaincre que vous êtes bel et bien l'homme qu'il me faut, et ce malgré votre... confiance en vous exacerbée. » T'es culottée de lui reprocher des choses que tu possèdes toi-même. Toutefois, tu es curieuse d'entendre ce qu'il a à dire. T'espères simplement qu'il sait que sa vie toute entière est en jeu.

Doux Jésus, la perfection n'était-elle donc qu'un mythe ? D'accord, tu n'es pas idiote, les beaux Appolon ont d'ordinaire le cerveau pas plus gros qu'une noix tandis que les génies ne possèdent que la beauté de l'intelligence au détriment de celle de la plastique. Et à vrai dire, tu as d'autres chats à fouetter que de partir en quête éternelle d'un saint Graal qui n'existe même pas. D'abord tu détestes les chats, et ensuite, tu détestes encore plus perdre ton temps. Le tien, il est bien trop précieux. Néanmoins, tu ne peux t'empêcher de souhaiter à tout prix décrocher la perle rare. Après tout, tu es la preuve par trois qu'il y a toujours une ou deux exceptions à la règle, même celle qui dit que personne n'est parfait. Ceci étant, tu n'as nul besoin d'avoir un oeil de lynx pour te rendre compte que la brochette ici présente représente à elle seule tous les stéréotypes insupportables que tu tentes tant bien que mal d'éviter dans un projet aussi capital que celui-ci, à savoir : fière allure + belle gueule = QI d'huître ; vivacité d'esprit + intelligence = face de raie paraplégique. Une équation qui te donne si mal au crâne que tu te masses l'arrête du nez du bout des doigts tandis que tu réfléchis consciencieusement. La prochaine égérie Louis Vuitton pouvait-elle réellement se permettre d'être bête à manger du foin, de ressembler à s'y méprendre à l'enfant hypothétique de Gabrielle Delorme et Marilyn Manson ou encore d'avoir la prestance d'un pois chiche sur un toast de Caviar ? Non. Et même, mille fois non. Ces hommes... s'ils n'avaient pas trop de mollesse dans leur port de tête ou trop de niaiserie dans leurs sourires faussement confiants, ils étaient d'une banalité à en mourir. Franchement, t'es bien trop jeune pour mourir – ou du moins, c'est ce que tes innombrables injections de botox te font encore croire. Quoi qu'il en soit, tu n'as pas l'intention de laisser n'importe qui prendre place sur un piédestal qu'il ne mériterait pas, et encore moins de faire une quelconque concession (aussi infime soit-elle) pour permettre un tel sacrilège. Qu'à cela ne tienne, tu vas tous les faire déguerpir un par un de ton carrelage marbré, quitte à refaire un casting de dernière minute. Tu t'en fiches pas mal après tout, ce n'est pas toi qui t'occuperas de dégoter de nouvelles têtes en moins de temps qu'il n'en faut pour que l'ordre soit lancé. Tu hausses les épaules pour toi-même et te lances enfin. La liste se réduit considérablement, mais c'est pourtant sans une once de scrupule que tu t'appliques à leur dire leurs quatre vérités avant de les faire disparaître de ta vue... jusqu'à ce que l'un d'entre eux ait l'audace d'ouvrir la bouche sans que tu ne lui aies permis de le faire. Une impertinence qui te plaît, pas pour ce qu'elle est, mais pour ce qu'elle lui permet de dire : tout ce que toi t'aurais voulu dire, en réalité. De toute évidence, si ces propos ne s'étaient pas déversés de sa gueule de serpent, ils l'auraient fait de la tienne. Parfait, ton intérêt est éveillé. Maintenant, c'est à lui de jouer. Soixantes secondes, top chrono. « Pourquoi devrais-je douter ou être carencé en terme de confiance alors que la sélection naturelle est de bon côté ? » Tes sourcils se haussent d'eux-mêmes, pas automatisme. Pourquoi ? Peut-être parce que même avec toute la confiance du monde, il ne valait pas grand chose comparé à toi... L'arrogance, tu l'apprécies à petite dose, et uniquement chez les personnes que tu tolères ; c'est-à-dire, pas grand monde. La tête dignement relevée, tu le laisses néanmoins poursuivre son discours puisque c'est justement ce que tu lui as demandé. « Vous êtes la meilleure dans ce que vous faites, et je suis le nec plus ultra de l'Ephèbe de magazine sur papier glacé. » Tu te dandines fièrement alors que tes oreilles n'entendent que le début de sa phrase. Te brosser dans le sens du poil ne fonctionnera pas, inutile de rêver. Toutefois, tu n'as encore jamais craché sur un beau compliment. « A ce titre, je m'estime légitime de pouvoir soutenir votre regard de … panthère ! Toutefois j'imagine qu'une démonstration vaut mieux qu'un long discours. Et puis le temps presse, je n'ai qu'une minute. Enfin plus que vingt secondes maintenant. » « En effet. J'apprécie la rigueur et l'efficacité. » C'était déjà deux bons points pour le prix d'un. Le troisième, c'est qu'il ne perd pas une seconde de plus avant d'ôter son t-shirt, te laissant ainsi tout le loisir d'observer chaque centimètre de ce que tu perdrais si tu venais à choisir quelqu'un d'autre. « Gilles, mon petit ! Ne partez pas les mains vides et débarrassez-moi de ça ! » Pas un mot. Pas un geste. Le temps semble s'être arrêté pour un instant, tant et si bien que personne n'ose battre des cils. D'un geste vif, tu lances un regard lourd de sens à celui que tu nommes pour toi-même "ton larbin", et tu brises le silence par la même occasion. « Et bien Gilles, ne restez pas planté là ! C'est l'information qui a du mal à monter jusqu'au cerveau ou c'est le cerveau qui peine à capter l'information ? Qu'est-ce qu'il vous faut ? Une antenne satellite ? Allez, prenez ça et déguerpissez. » Il balbutie quelque chose d'inaudible avant de s'exécuter et de quitter la pièce jusqu'au prochain sifflement de ta part pour qu'il rapplique. Mais ce sera pour plus tard parce que le regard félin du numéro 13 se hisse jusqu'au tien après avoir suggestivement lorgné sur la boucle de sa ceinture. Toi, tu n'es pas comme ce pauvre Gilles ; tu es vive d'esprit comme du reste. De ce fait, tu comprends très aisément où l'impertinent veut en venir. « Petit contrôle qualité, pour s'assurer qu'il n'y a pas tromperie sur la marchandise ? Allez-y faîtes, ceci est mon corps … livré pour vous ! » « Te fatigue pas, je n'crois pas en Dieu » tu lâches, tranchante. Plutôt, tu te refuses à y croire, la nuance est grande. Il t'es bien impossible de penser à la simple existence d'une entité qui soit potentiellement supérieure à ta personne. Personne ne te dirige. Tu laisses échapper un rire mesquin pour ponctuer tes propos et débuter le chapitre 2 : les actes. Telle une tigresse qui se jetterait sur sa proie, tu détaches sa ceinture et la fait glisser jusqu'à toi. Tu la prends en main tel un fouet, tu tu mentirais en disant que tu n'apprécie pas ce sentiment dominateur qui vient avec. Aussi, c'est presque trop naturellement que tu fais claquer la fameuse ceinture au sol dans un fracas qui en fit sursauter plus d'un dans la salle. « Les bêtes sauvages, ça se dompte, numéro 13 », tu commences en tournant lassivement autour de lui tel un fauve affamé. Ce n'est qu'après quelques longues secondes que tu l'enroules autour de son cou comme s'il s'agissait du collier d'un vulgaire toutou. Subtile manière de lui faire comprendre qu'ici, c'est toi qui commande et qu'il devra se montrer docile au bout du compte. "Au bout du compte", oui, car tu n'es pas contre le fait d'ajouter un peu de saveur à ce jeu qui te plaît déjà beaucoup, à l'aide d'un brin de coriacité. Par chance, tu en as désormais assez de gérer des mollusques. La preuve en est que tu es déjà prête à relever le défi, ce que tu finis par signifier à ce fameux Numéro 13. « Allez, c'en est assez Tarzan... » tu lances d'un seul coup en allant reprendre place sur ton trône de cuir. « Ou plutôt Li Shang », tu ironises. « C'est lui que je veux ! », tu clames au reste de la salle – et sans doute au reste de tout le bâtiment en vue des décibels. « Toi... Tu es mon nouveau poulain. »