Encore une adresse dénichée sur un site internet type  « slash paname » - censée faciliter la vie du touriste qui désire s’approprier la ville, de manière rapide et efficace, pour – plus tard- pouvoir s’en vanter. Comprenez bien qu’ils sont nombreux, ces pèlerins érudits dont le but ultime serait de se frayer un chemin parmi l’élite artistique de la belle capitale. Légion à vouloir se creuser un point de chute là où le beau côtoie l’hideux, le grand l’infiniment petit. Le brun souffle, une légère buée commence à se former, le temps s’est rafraîchi depuis la veille et, il maudit déjà les soit-disant météorologues qui, avec leur science de merde, n’ont pas su prévoir le gèle qui lui mord les joues. Il rit, car il est d’un naturel assez moqueur, du petit homme relou qui l’accompagne. Cette façon qu'il a de dénigrer tout ce qu'il voit, comme si la vie lui avait chapardé quelque chose, un truc de grande valeur qu'il n'arriverait pas à identifier, elle vient du fin fond, là où tout prend une teinte sombre.  Il s’agirait  d’une souffrance pérenne qu'il passerait son temps à montrer, par la critique. « Si j'ai bien compris, de tous les spots réputés «hype », tu viens nous traîner jusqu’au sixième là où tu dois donner un rein pour te payer une Heineken ? » souffle Marceau, peu impressionné, peu enthousiaste, peu enclin à "se boire un verre" avec ce gars insupportable ayant fait il ne sait quelle école et qu'on lui a collé dans les basques pour la raison tout juste évoquée.« Je croyais que tu voulais qu’on se synchronise ? » - l’œillade dont Marce le gratifie ,condescendante au plus haut point, lui coupe momentanément la chique. N'importe quoi.

(...)

A vingt et une heure deux, le scénariste se sent subitement ,et consécutivement à ce qui vient de se matérialiser sous ses iris bleus, archéologue. L’archéologue des sentiments amoureux, de ceux qui gisent sous plusieurs mètres de vérités réduites en cendres, il se déplace et observe minutieusement le moindre de ses gestes, pour en imprégner sa cervelle, des souvenirs simples qu’il invoquera lorsque la solitude du cœur se fera entendre : elle le fait toujours, pousser des vocalises lorsque le temps s’y prête le moins. Ou le plus, question de point de vue. Généralement, très  tard le soir, parfois lorsque le crépuscule s’installe et laisse place à la fatigue. Alanguie le corps se met alors à diriger ses attentes vers ceux qui ne sont plus là, elle n’est plus là, Lola, il s’en rend bien compte, Marceau, alors qu’il se passe une main fébrile dans les cheveux pour remettre en ordre autre chose que les idées qui germent et qui ne trouvent même plus de place pour prendre de l’ampleur, elles poussent de manière tordue, elles s’immiscent à travers les failles et lui scalpent salement la bobine. Il prend une profonde inspiration, niqué par cette présence qu’il n’attendait plus, il cherche une contenance, gesticule , le regard embrassant les têtes dont il se fiche éperdument mais , son regard ne réclame que sa tête – ses traits, ses mimiques qui mettent à feu et à sang son joli minois et rappellent à quel point la beauté chez elle est incontestable. C’est trop, pour le grand brun, un maelstrom qui  moleste, la frappe tactique réussit à atteindre le but. Premièrement, Marceau est mutique et tétanisé. Des réactions contradictoires face à un caractère qui en méprise l'essence. Deuxièmement, si l’envie de prendre ses jambes à son cou se fait doucement sentir : aucune issue de secours ne s’offre à sa vue. Lola, il l’a dans le sang et, ses pensées finiront par converger vers elle. Inlassablement. Jusqu’à ce qu’il y coupe court - s'il y coupe court, conditionnel. Avec les grammes d'alcool qu'il peine à évacuer, rien n'est moins sûr.

Des centaines de jours de relation ne s’oublient pas aussi facilement que cela, il tente de s’en persuader tandis que la terre s’arrête de tourner, dans son référentiel, c’est plus lui Terre, c’est la belle sylphide qui prend forme dans son champ de vision et qui le soumet à sa propre force gravitationnelle. D’individu ego-centré, il devient satellite dédié à celle qu’il a quitté, lâchement. Alors, peut-être qu’il vit là la singulière cruauté de ce que certains appellent Karma. Génial, la gifle, fortement appréciée, elle fait circuler le sang. « T’en penses quoi toi, d’ajouter un personnage handicapé, noir et homo, histoire de contenter toutes les minorités invisibles » - il aimerait rappeler à son collègue d’écriture que les minorités qu’il vient de citer , elles sont tellement visibles que certains scribouillards d'une commission perdue dans les couloirs sordides du Sénat ont jugé bon d'écrire des lois les concernant. Mais, Letellier, il se passe une autre conversation dans sa tête. Il se passe celle qu’il aurait dû avoir avec Lola. Celle qui aurait dû le dissuader de faire la pire connerie de toute sa vie. « Marce, t’es avec moi ? » - dieu qu’il aimerait être ailleurs, qu’avec lui, dans ce foutu repère à aristos intellos à la con . Ailleurs qu’avec seulement deux mètres et demi de distance le séparant du rappel de son erreur. Quelle déité a-t-il offensé pour se taper une poisse de cette trempe, sérieusement ? De tous les patelins de l’hexagone, de tous les quartiers de Paris et de tous ses coins branchés, pourquoi ce bar, en particulier, pourquoi celui-là, putain ? Lola est là et elle fait toute sa ponctuation, toutes ses phrases qu'elle transforme alors qu'elle ne l'a même pas encore repéré en des "putain-point virgule Lola". Complètement fichu, il plante boulet-Cyril, car ses bronches fort mécontentes d'avoir manqué d'air pendant approximativement dix secondes réclament maintenant qu'il les berce de souffre et nicotine. Sauf que. S'il veut la racoler sa cigarette, il doit passer par le point où l'ex se trouve, aucun mouvement tangente possible. Aucun qui ne le soit humainement. Deux mètres et demi, il pourrait au moins se montrer penaud de ne lui lancer à l'arrache qu'un  « Salut » pas ambitieux pour un sou sur son chemin. N'importe quoi, Letellier.

Enchevêtrements de fil de soie, enveloppé d’cette colle biologique caractéristique qu’il reconnaitrait entre mille et le relargage corrosif de phéromones , macabres, ces composites combinés forment le parfait traquenard. 
Consterné, Marceau se raccroche aux moindres manifestations d’aménité, pendu crapuleusement à ces lèvres pleines qu’il a tortoré dès que l’occasion lui était offerte ; il n’est plus rien qu’une coquille soumise  au genre de magnétisme qui le débecte , qu’il jalouse, qu’il prête aux plus fourbes. Lola-tarentule s’empare de toutes ses fibres, toutes tournées dans cette direction qu’il a pourtant fui, il se traite successivement de con, de traitre, de mauviette puis il coince le sésame qu’il désirait fumer - et ce ardemment,  trente six secondes plus tôt – derrière son oreille. Il l’entend, cette voix , enrober de velours tous les mots qui vibrent contre les cordes vocales de la blonde et attaquent sans scrupule ses tympans. Il se met naturellement à en adorer toutes les intonations ; les lettres que sa langue caresse, celles qu’elle crache insensiblement, il retrouve progressivement les automatismes acquis à force de côtoyer le phénomène. La tête qui se penche sur le côté, les yeux qui détectent les rictus, le silence grave porteur des paroles tonitruantes qui ne traversent jamais les barrières , occultées par la raison qui joue toujours les rabats-joie : le géant n’entend pas seulement, il écoute et traite l’information, il boit et n’étanche même pas sa soif dans la foulée. Il essaye de décortiquer et de traduire ce qui peut bien se planquer derrière les apparences, le self control, peut-être des piques visant le cœur, visant la culpabilité, l’éveil d’une bête chimère des regrets et des non-dits. Bredouille, Marceau croise les bras sur son torse, il cache peut-être l’palpitant qui tambourine hurlant à l’aide contre côtes et sternum. Il cache peut-être les doigts qui tremblent et réclament , incontrôlables, le toucher de cette peau à la carnation rose-saumon, au grain satiné qu’il lui est arrivé des millions de fois de lécher, concupiscent. Peut-être simplement qu’il se soustrait à cette main, posée tantôt sur son avant-bras, dont il ressent toujours l’effet, contact d’une peau contre un fer-chaud, les cloques, elles se mettent à gonfler dans les coins résignés à la garde d’un fiel vicié. Il la connaît beaucoup trop, il la sait, il s’est longtemps considéré comme une extension Lola Leroy, la coïncidence évoquée, les questionnements posés viennent uniquement érafler les réalités qu’ils envisagent, chacun de leur côté. S’il voit là l’expression cartésienne d’une loi murphienne bâtarde , Lola quant à elle aperçoit le jeu d’un destin auquel il serait impossible de débiner et décaniller. C’est la merde internationale pense-t-il, alors qu’il se passe la paume sur le visage, il n’efface pas le sourire qui n’a pas quitté ses lèvres depuis qu’il s’est planté devant elle, ni même les contorsions énamourées des deux globes azurés composant son appareil visuel, bien sur que non. Depuis quand son corps  se comporte-t-il  de manière civilisée lorsque la peintre  défie le convenable ? Marceau ,alerte, refuse de  s’assujettir à ce destin farceur, à toutes ces coïncidences floues qui ne lui facilitent jamais la tâche. Il hausse les épaules et ce sont tous ses muscles qui  roulent sous son pull fin nervuré, de couleur blanche, éclaboussé par ses amours pas très nets ( pour le café, les stylos billes de qualité discutable et les condiments). Il n’est pas présentable. « Calembour personnel, le mot coïncidence,  sonne bizarre encloué dans ton phrasé » - souffle-t-il, de sa voix dont le rauque se retrouve accentué par les notes du désir inavouable qui revient narguer les choses qu’il se souvient avoir fait et  se voit faire, quel porc. « T’as la pupille qui brille, Lola. J’ai l’impression que tu divagues déjà, t’as apporté de quoi coucher sur canevas les idées que t’inspire le fait de me revoir ? J’imagine que sous tes pinceaux, je risque d’arborer des traits déformés par toute la laideur des non-aurevoirs» - il n’y en a pas vraiment eu. Il s’est contenté de plier bagage, furtif et froid, comme le membre d’une faction agissant dans l’ombre. Elle ne le montre pas mais, il doit lui inspirer quelques noms d’oiseaux lancés avec fort peu de politesse. De toute façon, il assume ses choix individualistes et couards, il n’a juste plus l’habitude de se retrouver sous le feu de ce regard là, scanographié et gravé dans la mémoire pour constituer quelque chose qu’il ne préfère même pas nommer. Letellier ne prend même pas la peine de saluer la brochette d’écoliers insipide qui la flanque de part et d’autre ; son attention est toute à elle, à ce sourire crispé qu’elle arbore. « Eh bien, cela résulte de la coordination d’une envie nécessaire de changer d’air et ...le boulot. Rien de très extravagant, rien de très intéressant » - mais, dire qu’il n’a pas envie de lui raconter, tout, par le menu détail ; sur ses ambitions, ce qu’il prévoit – serait faux. Il veut combler les vides enchâssés depuis ces douze derniers mois. Cela fait un an, cela fait un an ; il le répète comme le début d’un monologue, celui qu’il devrait lui tenir, à cet instant précis. Il y décrirait le manque et répondrait surement à tous ses « pourquoi », s'il en a et de ça, il ne doute pas. Toutefois, pile à ce moment là, il ne s’en sent pas capable alors, il fait la roue, oriente la conversation par le mouvement, il désigne sa clope et , dehors. « J’en peux plus, j’vais m’en griller une » - parade pour sortir de scène ou invit’ à développer tous les propos, ailleurs ? Il tâtonne sans le savoir, déjà , il esquisse les pas le menant vers l’extérieur.

« Et ? » s’entend-t-il lancer, la voix mécanique détonne , algide, n’a même pas le don de réduire le brasier ; deux éléments s’affrontent, à travers leurs regards qui se font détenteurs de milliers d’autres secrets. Les pauvres mégoteurs ,qui comme eux ont mis le nez dehors, peuvent ressentir les crépitements dans l’air : le désarroi palpable, et l’accalmie rompue aux respirations qui se font plus instables, de vulgaires signes annonciateurs. Ils précèdent la tornade des mots qui écartèlent dans les grandes largeurs, redécoupent des petits bonhommes dans la chair tuméfiée. Il y a des bonhommes-Marceau, qui domine de sa hauteur l’artiste venimeuse, à la moue enjôleuse. Il y a des bonhommes-Lola, qui distille son venin dans les veines du scénariste raté. Lola, elle ne parle pas, elle ne discute pas, elle entame les premiers pas d’un tango où désir et haine tantôt s’empoignent et se saignent, tantôt paradent et se roulent des pelles. Marceau est soufflé,  là où une flamme dansait encore quelques minutes plus tôt s’élève désormais une fumée dense;  elle illustre l’agonie de cette part infime d’ignorance. Il vient de perdre une partie de lui, comme ça, comme un rien,  lancée au détour d’une phrase vindicative, la révélation qui coupe le sifflet. Et ? Qu’attend-t-elle donc de lui ? Pauvre bougre dont la seule stratégie de conservation demeure encore la fuite, il détalerait sur le champ s’il le pouvait. Il pourrait refuser Lola Leroy toute entière parce que c’est ce que son silence a clamé lorsqu’il a bouclé ses valises. «  Tu joues à quoi ? T’espères grattouiller le scrupule ou la culpabilité ? Éveiller un sentiment particulier , peut-être? » - il reste impudent, tout dans sa façon de fumer sa foutue clope hurle je-m’en-foutiste de premier ordre, rien dans ce que suggèrent ses yeux n’affirme ce qu’il prétend par le verbe. Il aimerait en revenir à ce compte commun évoqué tantôt, au vin blanc dégueulasse bu avec insolence, dans de vieux mugs plutôt que dans des flûtes. Il aimerait retourner au temps où. Ce « temps où » - l’éventail des possibles s’ouvrait sous leurs regards poupards affamés de sensations extrêmes, où le rose flamboyant de l’amour avait fini par prendre ses marques. S’il plissait un peu plus les paupières, il la verrait surement la couleur mièvre qui évoque des montagnes russes d’émotions, celle des grands sentiments. Il se sent contradictoire, Marceau. Sur le fil, celui qu’un vent contraire pourrait envoyer en rendez-vous avec le macadam, cette optique ne lui paraît pas aussi séduisante que celle de rester dans le refus total du changement. Il veut vivre et croquer la vie comme il a croqué Lola pendant deux années, pleinement, un putain de record à saluer , mesdames et messieurs. Mais, tout ce qu’il arrive à faire, parce qu’un homme c’est plutôt con , délétère et insensible, c’est de lui cracher la bile au visage, avec simili-élégance. « Ça t’amène où, putain ? »  - des questions, encore - la barbe ! - lui qui voulait cultiver l’indolence, jouer les comédiens - elle les aime bien ces bestioles forgées d’artifices et  maniérismes. A cet instant, il sait qu’elle n’est pas seule, qu’elle est bien entourée, qu’elle trouvera un moyen de surmonter tout ce qu’il peut bien lui faire subir, en n’abandonnant pas le sourire-canaille qui ourle constamment ses lèvres. Le grand garçon qu’il est , où est l’homme franchement !, décide d’envoyer paître toutes les facettes d’un masque social qu’il a en horreur, en arguant la seule raison qui lui paraisse valable, peut-être pas si acceptable, c’est tout ce qu’il a en stock en tout cas. «Je pensais que tu me comprenais , toi, plus que quiconque. Et que tu savais qui j’étais, au fond ». Nouvelle question : pourquoi est-ce qu’il lui dit ça ? Il s’en va d’un rire, la tête qu’il projette vers l’arrière, il achète l’insouciance au marchand des mythos – son cirque ne paie pas de mine, il ne dupe personne : ni l’assistance, ni même la principale concernée, ça, c’est sûr. Alors, il tire une longue latte de sa cigarette, en priant intérieurement pour que ses traits tachetés n’affichent pas ce qu’il s’escrime à cacher : à quel point ce qu’elle vient de lui balancer aurait pu changer la donne, si seulement elle l’avait envoyé, son sms de merde. Cela fait un mal de chien, n’empêche. Ça l’exaspère, le secoue, le pourfend de dix milles directions différentes, sous dix milles différents angles : il en chie, clairement. Elle l’a privé de dix milles bonheurs, en moins de sept secondes. C’est terrible. Sept secondes pour se voir offrir un cadeau et se le faire arracher, dans un soupire.«  J’oublie, tu me dis ça parce que tu n’es pas comme moi » - c’est quoi, ce ça, au juste ? Une insulte suprême ? Celle censée  avoir l’incidence d’une attaque  nucléaire ? Il cherche son regard mais, elle pose ses billes partout, sauf sur lui et toutes les choses qu’il formule, à travers ses propres billes. C’est déroutant, maladroit, parce qu’il n’est pas comme elle : désinhibé et prolixe – en tout temps. Il n’exprime rien, si rien ne lui est demandé. Défaut de fabrication qu’elle, avec tout l’amour et le désir qu’elle a réussi à lui inspirer, n’a pas solutionné.  Il fouille dans sa poche, tire le paquet de sésames qu’il lui tend d’une main animée de trémulations. Au point où ils en sont ...  «Tout ce que je sais , c’est que tu m’as privé d’une chose. Je n’arrive pas à déterminer si c’est par frousse ou par orgueil. Je n’arrive même pas à imaginer à quel point tu dois me haïr pour prétexter ta prétendue « correction » à deux balles » - le bête ricane, d’un ton détaché.  « Tu n’as jamais réussi à trouver les mots, toi, Lola Leroy ? L’éloquente, la facile à vivre, l’arc-en-ciel ?» - son arc-en-ciel ( le surnom acidulé, qui a perdu de sa saveur, octroyé parce que ses fringues étaient constamment tachées de peinture et surtout, surtout parce qu’elle lui faisait boire la tasse de bonheur). Marceau, il a envie de sortir une connerie, il ferait la remarque qu’après la pluie suit le beau temps et qu’apparaît alors l’arc-en-ciel. Seulement, le mauvais temps se dilate comme l’absence de mots. Elle a raison, la liane, elle n’est pas comme lui, elle relevait le niveau,  elle égayait tout :  des coins perdus de leur appartement (avec ses post-it fluorescents nullos)  aux coins perdus de son cœur congénitalement foireux (en se contentant d’être là, pour lui et avec lui). //Ce que tu as accepté, c’est que je te laisse. Tu m’as toujours connu spleenétique. En m’accueillant dans ta vie, tu as étouffé tes  désirs d’émancipation et tu as tout projeté sur moi :  tes ambitions, tes attentes parfois impossibles à contenter. Notre relation n’a jamais été parfaite, Lola. Tu m’as idéalisé. Je ne t’apportais rien. Tu étais indépendante, pleine de ressources, vivante et je ne doute pas une seule seconde que tu le sois encore. T’avais pas  besoin de moi et un jour, un jour j’ai fini par le comprendre. Et je me suis demandé à quoi cela pouvait me mener, c’est tout. Je me suis rendu compte que … un soir je m’étais couché, le lendemain c’était la fin.// Ses propos sont décousus, torrentiels, ils se répètent et se mettent bientôt à tapisser ses réflexions. Il jette un regard vers l’intérieur puis, un autre vers la blonde. Il prend conscience qu’il n’a rien dit. Que sa dernière tirade, il l’a énoncé dans l’espace étriqué de son crâne. « Ce que tu viens de dire ne nous avance à rien ».